pecosidades

Agosto

2011-08-22T12:45:00.004-03:00

Llamarse al silencio. Algo así era lo que había dicho aquel día que no había palabras para dejar en la memoria que implica el paso del tiempo, y la permanencia de lo que vive. Llamarse al silencio y esperar por nuevas imágenes y nuevas fórmulas para enfrentarse al día y su miseria. Y el intento... el intento que te mata o te salva de una vez por todas. Y eso sigue ocurriendo, sólo que a veces uno necesita decir, hacer, vivir las cosas de alguna forma que no sea tan ruín, ni tan letal...

(Simplemente hacer algo con eso que no dice, que no hace, que no vive, y sin embargo, está ahí latiendo en el fondo de todo el invierno).

¿Y qué se hace con tanto invierno?

Si fuera tan simple colgarse la bufanda y estrangular las soledades con el nudo, y abrigarse los pies, como si eso protegiera la vida que grita a cada paso que damos, excluyéndonos de todo temblor. Y uno se llena de bufandas y ganas. Esas ganas de que tu boca roce la mía, gritando toda la furia, todo el deseo, y todo el espanto. Ganas de que tu invierno abrace, que no sea sólo el fondo de un agosto que mate o que salve. Sentirte más allá de la mañana, más allá de las manos, más allá del hastío. Que me dejes el alma sin palabras y, que acabes, por fin, con todos mis silencios.

Intangible

2011-05-30T00:40:00.007-03:00

Hay metáforas que se vuelven absurdas un domingo por la noche. Todo permanece inmutable en medio de lo que veo, en medio del domingo, de la metáfora que no sé decir en estos tiempos -así como el aire que se hace invisible frente al espejo, como la última sonrisa-, y falta de palabras. Ni siquiera tiene mucho sentido decir eso último y, sin embargo, es lo más real de todo lo nombrado antes de la última coma.
Ya no hay palabras que resuman otro día de revolución en las calles y las plazas, otro día de metáforas intangibles, un domingo de palabras que intentan hacerse eco de cada una de las sombras que nos pueblan.

Vientos y pausas

2011-02-01T16:14:00.002-03:00

Sobre la mesa el tabaco del jueves, tu perfume a destiempo, y el silencio colmando la inmensidad de la sala. Y la poesía en forma de cortina, de cenicero, de bombilla. Devolviéndome en ovillos los caminos y las lluvias, buscando en el lenguaje el propio silencio de la sala y de mis manos, aquellas que te enumeran y deletrean buscando las nubes de tu boca. Y de repente, mirar entre líneas y descubrirte, justo ahí, entre palabra y palabra. Porque es ahí, entre el alma y los huesos, donde encuentro que hay más de mil soledades en una soledad (bebiendo de tus ojos y tu cintura), que tu cuerpo es un himno, que mis pies están repletos de vientos y pausas, y que cada paso es una revolución junto al tibio respirar de un verso... Ese mismo verso que no te digo, que guardo en la cajita musical de cada noche, para llenardo de melodías que lleguen a vos, y me vuelvan palabra urgente.

Dos o tres minutos

2010-10-01T13:20:00.005-03:00

Suele faltarme el aire dos o tres minutos antes de recortar el día en pequeños fragmentos por vivir, buscándole sentido a la mañana inerte en que no estás. Y dibujo las horas, a tachones, enmarcando la imagen congelada que la ventana esconde entre el nublado y los detalles. Siempre, Soledad, detalladamente obsesiva con los detalles.
Suele faltarme el aire cuando te espero, entre el reloj y los lápices, con el ruido tan insoportable del segundero que asesina la irremediable y mínima respiración entrecortada, los pañuelos, la lista de números teléfonicos que espera sobre la mesa de luz, la mujer que me habla en los reflejos.
Todos los días esperando la certeza, la puta certeza que a una la salva del hastío cotidiano y los gritos. Gritos mudos y a carcajadas incontrolables. La certeza de creer en detalles que salven, y la cotidianidad de tus lunares -exactamente- pegados a los mios. Se necesitan horas a tachones que salven, que se salve la noche. Y retener tu figura, entre la gente, para no extrañarte cuando la casa sólo me devuelve pequeñas sombras entre espejo y espejo.

De un tiempo a esta parte.

2010-07-03T00:42:00.004-03:00

Últimamente estoy demasiado escéptica, intolerante, y con una pasión vehemente y contumaz por los chocolates nocturnos. Confieso, también, que olvido fácilmente cómo empezar a escribir, que me da miedo la hoja en blanco, que no sé escaparle a las sílabas repetidas en otoños inconclusos...
Me pesa demasiado la piel rompecabezas, el pelo de cobre, las manos frías, la sed, y los antojos después de la hora de la sopa de zapallo. De un tiempo a esta parte debo ser franca frente al espejo, saludarme sin medias tintas, y romper el hechizo del domingo por la tarde... cuando parece que la casa se achica cada vez más y más y más... hasta comprimirme los pulmones (y acobardarlos).
Supongo que no ha de tener demasiado sentido todo esto que escribo, ya dije... lo olvido con facilidad. Pero me pesa -hasta estallar- la boca tibia y el corazón a medias, los pies rotos, la camisa deshilachada, y las ganas de llorar hasta el hartazgo.

Yo quiero ser una chica Almodóvar

2010-05-16T21:21:00.013-03:00

Yo quiero ser una chica Almodóvar. Sin etiquetas, ni tacones lejanos. De carne y de piel repleta de palabras absurdas, con aroma a té de naranja o limón. Una chica Almodóvar, y sentarme en un café, mesa de madera y cuatro sillas, elegir la ubicación perfecta -siempre al lado del ventanal, sobre todo si es mañana y llueve- y descubrir la soledad de la gente en las miradas. Vociferar el viento y lo prohibido. Romper la escena y pintarme los labios con el labial carmín de varios inviernos. No preguntar nada, observar y decir. Exigir revolución de miradas que se cruzan y sonrisas que se corresponden. Unir las soledades del café y las sillas de madera. Volver poema cada soledad y hacer de ello una excusa para que la lluvia no acabe, para que las paredes se tiñan de violeta, y la puerta en gris. Yo quiero ser una chica Almodóvar, y manchar el gamulán rojo con gotitas de té que me recuerden los días de lluvia... y la lluvia que no se ve pero que todos soportan a lo lejos, tan dentro, y tan en crudo.

Mar

2010-05-03T18:56:00.008-03:00

"Si quieres, mi vida, te rapto yo un día, te llevo a ver el mar".

Ismael Serrano

Ella, confesó no conocer el mar.

Él, simplemente, suspiró profundo y preguntó, ¿no conoces aquello que nos separa?

Sólo en mis poemas, respondió.

Otoño

2010-04-26T18:50:00.003-03:00

Casi imperceptible es el humo que sale de mi taza de café, y estoy enfretada al cenicero, los cigarros, las hojas, y el florero preferido de mi madre. Es lunes, y, sin embargo, hoy podría ser cualquier día de esos que intentaría susurrar palabras que escriban paredes despintadas y dejen una huella que salve.
El café está casi frío, al igual que mis manos, y en el cuello corre el escalofrío de la página en blanco, del "por qué no", del "por qué sí". Corren, casi inéditas, las palabras esclavizadas a la ventana que me da la espalda, inmutable. Y, persisto. Persisto en los cigarros y el café frío, mientras la brisa me envuelve como suspiros de un otoño que se vuelve miel, para regalar dorados y suelos amarillos. ¿Qué se hace con tanto amarillo entre los pies? ¿Qué se hace con tanto otoño?
Es tan difícil no dejar caer la miel entre los dedos. Tan absurda una huella amarilla entre tanta miel. Tan sublime sentirme parte de paredes despintadas y espaldas inmutables...

Domingo

2010-03-14T16:55:00.004-03:00

Es como si llevase las manos atrapadas a la boca, como si fuera hoy el día dueño de todos los días, y mañana tan sólo un reloj que murmura tiempos ajenos y amarillos. Como si la lapicera se hubiese quedado sin tinta y sólo dibuja círculos y cubos con la esperanza de un manchón. Como si quisiera ser de una vez por todas y no dejar, tan solo, la cama destendida y el rocío a medio caer sobre la almohada.

De risas y tazas de café.

2010-01-07T02:46:00.003-03:00

"Si yo pudiera darte la creencia y los años..." canta Ismael Serrano, y eso me resulta, a veces, tan poco. Porque, de elegir, optaría resumir cada hora de una madrugada en la tibieza de las tres de la mañana, cuando tu calor se vuelve volátil y el sueño esquiva. Porque, si pudiera elegir, construiría una mañana de risas y tazas de café, con algo de canela en los dedos y la mirada perpetua. Podría repetir las cincuenta letras nuevas que inventé al abecedario para poder alcanzar mínimamente el roce de un "te amo" y llevarlo a lo más alto de tu boca. Darte la certeza de la paz de las sábanas, del borde del sillón, de las cortinas bailando al son del viento que te despeina a la hora de la siesta. Y recortarnos la cara como pétalos de tantas caricias, y convencerte de que tu espalda es la metáfora en si misma (donde puedo inventar más de mil arpegios). Si yo pudiera, inventaría los relojes que no te hagan marchar, las camisas sin botones, y una luna melosa que escriba con sentido las palabras que no puedo pronunciar. Volvería a morder las palabras y a revivirlas para convencerte de que la creencia es esto que somos y esto que tenemos, y a mi no me hace falta nada más que tus ojos oscuros mirándome, dormida y despeinada.

HAPPY NEW YEAR

2010-01-04T00:02:00.005-03:00

(by Ricardo Siri Liniers)

Que el año esté lleno de energías positivas, amores, amigos, vinos, ganas de seguir creando, y buena imaginación!

Feliz 2010 a todos!

Soli.

Esta mañana

2009-12-14T14:07:00.002-03:00

Esta mañana
puedo sentir tus comisuras en las yemas de mis dedos,
la delgadez de tu boca colándose entre mi boca,
el aire tibio de tu espalda.

Puedo sentir, también,
el sol en la ventana
anunciándote
en cada uno de los ecos que deja el silencio de medianoche.

Y tu ausencia en los pasillos, las sábanas,
las sillas…

Y puedo nombrarte, esta mañana,
ausente y sereno,
en el tibio viento de septiembre,

un septiembre ajeno y distante,
un septiembre en donde
los días
caerán -sin tregua-
bajo
tu voz...

(Y lo que queda, después,
son las sílabas de tu nombre desvaneciendo el aire...)

Lo que queda, entonces.

2009-11-27T01:22:00.011-03:00

Quedan en las sábanas las manchas de alquitrán de las pestañas, las siete lunas de rocío intenso y necesario, los cuatro sorbos de café a medio despertar. Quedan tendidas en el piso, y resecas, la piel que sobra de los días, y la carne que no se atreve a doler. Y hay que juntar a cucharadas el olvido, para que el viento se lo lleve lejos, detrás de las paredes y los libros, quizás detrás de mí, o detrás de la saliva y el espanto, quién sabe. Y así, entonces, quedarán las yemas de los dedos, las manchas de humedad, los viernes por la tarde, tu voz, y los silencios de un alma que grita el nombre que destiñe... y que baña su soledad de agua bendita para que no se le olvide recordarte mientras duerme.

Estas manos

2009-11-10T00:33:00.008-03:00

Para mi caramelo...

Y puedo nombrarte esta mañana,

ausente y sereno,

en el tibio viento de septiembre.

Y los días en las manos se me vuelven noviembre
Noviembre y arena, agua,

incluso
a veces

pedazo de cielo

( En estas manos mías

tan tuyas

hoy viste de primavera mi tacto más urgente)

De fuego, pies, espaldas, y mejillas.

2009-10-26T15:36:00.010-03:00

"Sí, pero quién nos curará del fuego sordo..." Y quién nos curará del fuego de la mañana, y de los silencios que se esfuman como aureolas de tabaco. Quién sabrá entender que una mano es algo más sublime que la mismísima simpleza de una mano, y que con tibieza prosigue al verso deletreado por los labios (en silencio). Y que saberse de memoria la rutina del día y de la noche, no nos salva de la lluvia que persigue a los muebles y las habitaciones vacías. La lluvia que nos moja y no nos vuelve eternos ni nos cree inmortales. Que el tiempo es algo más que los granos de arena, y la sonrisa es tan necesaria como una taza de café por la mañana. Que lo eterno puede ser cada minuto que una mirada tuya logre hacer estremecer una mirada mía, y caer, así, en la sensación volátil de que ya no importe nada más, y que todo está dicho. Quién sabrá si estos pasos y esta espalda y estos ojos pueden curarse con el alba, balbuceando y abrazando un día nuevo por venir, con pocas intenciones y demasiadas utopías. Quién nos curará del sol que por las hendijas entra, sin otra razón que la de iluminar el poco aire y hacer visible el polvo que hace tiempo no escuchamos. Y qué sabrán los pies, la espalda, y las mejillas, de ese calor que sube por la espalda para hacerse ver como figurita repetida de muchas espaldas y muchas mejillas mojadas por la lluvia (de siete mil otoños por nacer en un instante), con un fuego que nos salve, una dulce certeza, y la ternura.

Moneda corriente

2009-09-30T17:06:00.012-03:00

Las pocas palabras, el café frío, tu espalda, las ventanas a medio abrir y el polvillo debajo de la cama. Los gritos que retumban de la calle, las cortinas sucias, el cenicero cubierto, los vasos a medio terminar. Las hojas amarillas de los libros, el segundero, las almohadas, el olvido. El olvido y la nostalgia que retumban en la casa como los gritos que vienen de la calle. La promiscuidad, la inocencia, las ganas, la soledad, las miradas. El polvillo que se mezcla con la ausencia que denota el segundero y las cortinas que ocultan la vista silenciosa del pasillo y el último rincón de la casa. La melodía que retumba, las pisadas que retumban, las voces de los libros que retumban. Los nombres como remolinos, las piedras, los lápices, las vendas en los ojos, y tus manos (lo sublime). Los discos, las monedas, las paredes blancas, los cuadros desprolijos, el sexo, las baldozas que respiran inercia. La alfombra, las migajas, el peine, las goteras, y el último -siempre el primero- de todos los besos. Las sábanas, tu pelo como un simulacro, y las cenizas.
Tanto mundo que pretende entrar y salir del olvido como moneda corriente, y sin permiso.

Rutina[riamente]

2009-08-27T10:32:00.005-03:00

Se levantó como todas las mañanas en que el sol se dibuja entre nubes sin la claridad suficiente. Dejó sobre la mesa las cuatro estaciones, los pañuelos, los libros. Deseó un día sin demasiadas tonalidades ni presagios, pero con el tinte justo para escribir algunos versos que hagan habitable el invierno y la mañana. Deseó no repetir el error del café y la tostada, las medias al revés, el agua fría. Transcribió algunas palabras sueltas, se dispuso a sentir la sensación volátil y efímera de hacer encajar vocablos, de hacerlos nacer, de hacerlos morir. Volvió a desear no repetir errores, mientras caía en ellos, una y otra vez, casi paralelamente al café y la tostada, cambiándose las medias, contemplando la ventana, dibujando entre líneas -casi invisiblemente- las curvas de los tallos y las hojas, repitiendo la melodía insoportable, acomodando un poco el nuevo día entre efemérides y tristes noticias de la radio.

Cotidianos

2009-07-23T10:28:00.005-03:00

Resbalar en los jardines, meter los dedos en la tierra y apretar las mañanas hasta sentirlas. Creerme flor de un día frio de julio y perfumar la almohada y el invierno. Regalarte brisas, besos, versos y toboganes en medio del jardín. Leerte los libros que otros escribieron y llenarte de miel y excusas para volver a sentirte otra mañana. Sentir que todo esto tampoco tiene sentido, y que las palabras rasguñan, y que las vocales no encajan. Pero igual inventar el abrazo y la utopía, desvestir las bocanadas de humo para dibujarlas en las sábanas y los amaneceres. Y volver a llenar de excusas los besos y las miradas para pintar incansables suburbios cotidianos en tu piel.

Las palabras me hacen trampa.

2009-07-11T00:35:00.012-03:00

Vomitar las palabras. Romperlas, triturarlas, juntarlas, volverlas a romper. Hacer de las palabras gritos desesperados, otoños, abrazos. Triturar las palabras hasta que sangren, hasta que se oxiden, hasta que lloren. Llevar las palabras hasta el silencio, hasta la humedad de una boca reseca de silencio. Vomitar las palabras desde las manos hasta los pies hasta ser piel. Regalarte las palabras que todavía no he escrito, y dejarlas sangrar por el costado de la ventana hasta llegar a tu cama. Que sangren, que se oxiden, que vuelvan a morir y a nacer tantas veces, como tantas veces decir la palabra que no debo o debería... o decir cosas sin sentido (como estas), y sentirme un poco tacto y otro poco loca, y seguir caminando. Caminar y buscar más palabras para regalarte y para regalarme. Ir en busca de palabras estufa, palabras abrazo, palabras almohada. Ir en busca del nacer de nuevas sílabas y letras para llevar a tu ombligo... y dejarlas caer por el pliegue de tu cintura. Escribir sin sentido palabras y más palabras que completen las noche a solas entre colillas y hojas a medio escribir. Hay momentos en que faltan las palabras. Tanto faltan que las mataría, las rompería en mil pedazos y las volvería a armar. Y eso tampoco tiene mucho sentido. Sería algo así como buscarle el sentido a verte dormir y no encontrar una puta palabra de madrugada que lo describa, algo como buscarle el sentido al nudo en el estómago, al cordón salido de la zapatilla, al micro que llegó tarde, al banco de plaza vacío, al teléfono que no suena, al frío en las paredes, a las servilletas y los pañuelos en un bolsillo, o a la forma casi febril de caminar por la calle contando baldozas.
Hubo momentos que fue más fácil escribirlas, otros decirlas, y otros -como hoy- que sólo podría ahogarlas en silencios que las hagan renacer. Y así tener las palabras para secarte los ojos y decirte que hay que mirar para adelante y seguir, para darte esperanzas, para amarte una y otra vez y no buscarle demasiado sentido al paso del tiempo.

2009-06-18T00:45:00.005-03:00

Algunos días habitada, y otros tantos convertida en puntos suspensivos (como manchas de tinta china en los papeles). Habitada y repleta de manos y voces y pies y bocas y miradas y pasos. Cómplice de puntos suspensivos de una línea que se plasma al costado, una línea que dibuja pequeños grandes susurros y algunos silencios. Pequeñas bocanadas de aire en donde los días se vuelven hoja en blanco (y ya no hay nada que gritarle al espejo).

CARTA ABIERTA

2009-06-05T09:22:00.001-03:00

Mi nombre es María Soledad Di Pasquale Sánchez, tengo 22 años, y soy de la ciudad de Santa Fe.

El domingo 24, a las 9 de la noche, me asaltaron. Me robaron el morral... que sólo tenía $12 y muchas cosas de valor (pero para mí, no para ellos). Me molieron a golpes. Me hicieron mierda. Me azotaron la cabeza tantas veces contra el piso hasta sacarse las ganas, y me ahorcaron con una bronca como si yo fuese su peor enemiga. Y si la tira del bolso no se cortaba, estaría bien muerta de un sólo golpe más de la nuca contra el cemento. Todo por un bolso, que si me lo pedían se los daba, si me lo pedían les daba las zapatillas, la remera, el jean, lo que querían. No era necesario que me peguen, no era necesaria tanta violencia y no era necesario venirme por atrás, sin decirme una palabra, directo a pegarme y arrastrarme por la vereda de cemento.

Yo defiendo a los pibes, y siempre lo hice. Siempre dije que la culpa es del Estado, de la marginación, de la discriminación, del hambre, de la falta de educación, la desigualdad, la explotación, de la lucha maldita que existe entre las clases. Siempre luché porque las cosas cambien, siempre traté de hacer lo mejor para todos... ¿Y ahora? ¿Mis Derechos Humanos adónde están? Esos dos flacos, bien drogados, están sueltos con mis cosas, con la dirección de mi casa, mis llaves, mis recuerdos... Y hasta con mi dignidad y mis ganas de seguir luchando por cambiar las cosas. ¿De qué carajo me vale a mi decir que hay que luchar por los pibes, si hasta haciéndolo vienen y me dejan molida a palos, tirada en la cama hace más de una semana sin poder moverme, llena de moretones, con la columna hecha pelota, haciendo rehabilitación, y cargando con un corset durante todo el día para que los dolores no sean más agudos?

Y me sigo preguntando ¿Hasta cuándo?¿Hasta dónde? Si la policía se me cagó de risa en la cara. En los hospitales te ponen un calmante y andate para tu casa nomás... ¿Y ahora? ¿Y ahora cómo carajo salgo a la calle a hacer mi vida como hasta hace una semana? ¿Y ahora cómo creo en la gente? ¿Y ahora como puedo seguir pensando que se pueden cambiar las cosas y que los pibes pueden salir de esa mierda? ¿Cómo voy a pensar eso? Si a estas alturas, lo que me pasó me lleva a pensar que no les importa nada, ni siquiera educarse. Y sí, son víctimas. Y sí, apoyo los Derechos Humanos... pero apoyo los DD HH de TODOS.

No sé qué esperan, no sé hasta cuándo, ni hasta adónde piensan llegar con esto. Que no me digan que las cosas van a mejorar. Que no me digan nada. Yo no creo que haya que salir a matar, no es la solución y sería caer en pensamientos tan arcaicos (aunque no tan lejanos) de tiempos oscuros ya vividos. La solución es unirnos y empezar a cambiar las cosas pero desde la base, desde el vamos, desde la honestidad y el verdadero sentimiento de ciudadano soberano, el verdadero sentimiento que debe hacernos sentir la "democracia" en la que "estamos". Tomar conciencia, tomar conciencia de lo que somos y que estamos para hacer valer nuestros derechos... desde el pan, hasta la educación, hasta caminar por la calle sin miedo.
Ahora a seguir, como carajo se pueda. Y a tragarse el miedo bien adentro, lo más adentro posible, porque LAMENTABLEMENTE HOY nadie cuida a nadie, y nadie ayuda a nadie.

Grité como si me estuvieran matando (y de hecho pensé que lo harían) y no salió NADIE a ver qué pasaba. Qué buena nuestra gente... nuestra Argentina solidaria... qué buena.

¿Me cansé? de ser la ¿ilusa? que siempre defendió los Derechos Humanos, que siempre defendió la libertad, que siempre defendió a los que menos tienen, que siempre defendió a los pibes que no tienen la culpa de la vida de mierda que tienen. Y si, no tienen la culpa. Pero yo tampoco la tengo, ni la tuve. Porque no vivo en la abundancia, estoy desempleada, vivo sola con mi madre que está jubilada por invalidez (y si nos ponemos a hablar de la vergüenza de las jubilaciones ya entraríamos en otro tema para indignarse).
Soy estudiante de Comunicación Social de la UNER, me paso los días tomando cuatro colectivos para ir a estudiar a Paraná, y me rompo el alma para poder tener las herramientas necesarias para poder empezar a cambiar las bases del país que nos dejaron algunos varios vende patria y asesinos, y ni hablar del matrimonio simbiótico que nos intenta manejar como títeres, basándose en la total incoherencia, que se burla de la educación otorgando presupuestos universitarios avergonzantes, que se burla de los viejos, que se llenan la boca hablando de autores intelectuales como modelos a seguir que lejos están de las acciones que la dupla realiza.

Así estamos. Pero SI sé que hay que seguir, y aunque AHORA me sienta dolida y cansada, y llena de impotencia... ESTOY FUERTE PARA DECIR QUE la única forma de cambiar nuestra Argentina, la del pueblo, es no callarse, es no bajar la cabeza, es salir a la calle, terminar con la violencia, seguir llenando plazas, y por sobre todo, RESPETANDO al otro como igual.

De mañanas, texturas y rincones

2009-05-14T23:12:00.008-03:00

A veces pienso si las texturas de tu piel se parecen más al silencio o a las metáforas. Si los versos que recorren tu espalda se derriten al rodear tu cuello, o si permanecen inmutables ante el absurdo del mañana al que tanto le temo. Y pienso si tu boca puede nombrar más mañanas que tardes, o si el reloj te repite sólo tibios modos de interpretar y vivir los rincones de la casa. Si tus manos frecuentan los recuerdos o si tus bufandas conservan el aroma al invierno (prohibido) del año que pasó. Y te imagino tantas veces dibujando círculos y hojas en el papel, al costado del teléfono. Y las texturas, y las metáforas, y las mil veces manos y mañanas entre tu piel y el absurdo del reloj... entre las letras de lluvia de tu nombre.

Como el silencio...

2009-04-20T22:41:00.005-03:00

Las mejillas de Manuel se parecen al silencio. Se dibujan en mis manos como amaneceres, como pétalos, como fotografías amarillas.
Manuel se desviste en el aire, y en su paso va dejando atrás los olores y las noches cargadas de hastío y borracheras.
Manuel se vive y se deja vivir en penumbras, entre sábanas.
Manuel es el silencio, y yo, en su costado más imperfecto, intento ser crepúsculo para sus alas rotas.

A 33 años... NUNCA MÁS!

2009-03-24T16:56:00.003-03:00

NUNCA MÁS!

NI OLVIDO NI PERDÓN!
JUICIO Y CASTIGO!

"Si cada hora viene con su muerte
si el tiempo es una cueva de ladrones
los aires ya no son los buenos aires
la vida nada mas que un blanco móvil
usted preguntará por qué cantamos

Si los nuestros quedaron sin abrazo
la patria casi muerta de tristeza
y el corazón del hombre se hizo añicos
antes de que explotara la vergüenza
usted preguntará por qué cantamos

Cantamos por que el río esta sonando
y cuando el río suena, suena el río
cantamos por que el cruel no tiene nombre
y en cambio tiene nombre su destino

cantamos por que el niño y por que todo
y por que algún futuro y porque el pueblo
cantamos por que los sobrevivientes
y nuestros muertos quieren que cantemos

Si fuimos lejos como un horizonte
si aquí quedaron arboles y cielo
si cada noche siempre era una ausencia
y cada despertar un desencuentro
usted preguntará por que cantamos

Cantamos por que llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y por que no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga ceniza

cantamos por que el grito no es bastante
y no es bastante el llanto ni la bronca
cantamos por que creemos en la gente
y por que venceremos la derrota

Cantamos por que el sol nos reconoce
y por que el campo huele a primavera
y por que en este tallo, en aquel fruto,
cada pregunta tiene su respuesta."

[...]

2009-03-10T03:22:00.004-02:00

Esta mañana desperté entre las sombras húmedas que se esconden en las sábanas. Entre las siete palabras que gritaste contra la pared y la puerta, y que me tajearon la cara con el filo del silencio. Esta mañana desperté durmiendo con el fantasma que me colma, a veces, entre sueño y sueño, y me invita a no sentir la respiración de las huellas que intentan ser entre tanta hiedra y tanto barro.
Desperté con la cara hinchada, arrugada, impresentable, dirían las vecinas fisgonas de la esquina. Impresentable la soledad que me acompaña a la panadería, a la despensa, al quiosco. Impresentable reconocerla en el espejo con su vestido de viernes por la tarde. Impresentables modos de interpretar el día y la noche, después de amanecer entre los gritos y los silencios que me sacuden entre las paredes.

Las soledades de Manuel

2009-03-03T02:55:00.002-02:00

Manuel tiene los ojos redondos como dos lunas. Y, de vez en cuando, intento verme en la vereda en donde el sol no pueda cegarlo. Manuel me regala los crepúsculos que no les sobran, y destila mis palabras del otro lado del río para que no duelan. Manuel juega con sus manos dibujando círculos de eternidades definidas y soledades inmutables. Esas soledades que se te pegan a la mejilla junto con la almohada al levantarnos cada mañana. Esas soledades que te despintan las uñas de los pies y te trenzan el ombligo con hilos de cobre. Son las soledades de Manuel, y las mías. Es la vida de Manuel, y la mía. Porque Manuel tiene los ojos redondos como dos lunas, y las comisuras como dos semillitas de higo, donde podemos dejar la soledad en el perchero cada vez que sonreímos entre vinos y silencios. Manuel y yo caminamos abrazados a la soledad por los pasillos de la casa, esos que dan al jardín donde jugamos a ser libres y nos dibujamos entre las margaritas. Los pasillos y el jardín tienen olor a Diciembre y un poco a Enero. Las vocales de Manuel también tienen aroma a Diciembre y un poco a Enero, y me saben a néctar, a soledad húmeda, a las margaritas del jardín. Las vocales de su nombre me desnudan cada mañana a la hora del café, y me visten de espuma cada vez que mi soledad intenta desnudar la suya.

leunaM

2009-02-17T23:37:00.003-02:00

[...]

Miércoles 30 de diciembre

Colgué el cuadro arriba de la cama. El de las flores lilas y azules, que me regaló Manuel. Si vos supieras, changuito… Las paredes blancas le otorgan la música que las flores merecen, y tu sonrisa se imagina bailando entre las manchas de humedad del techo y las cortinas amarillas. “Serás por siempre imán de imágenes”, decía el cronopio. Serás por siempre, Manuel.

Jueves 31 de Diciembre

Manuel. Es año nuevo y Manuel. Y qué lindo que suena Manuel… Manuel… Manuel… saliendo de los labios.

Hoy va a ser otra noche de besos y abrazos con olor a sidra y pasas de uva. A las doce el brindis por un año mejor, y por el olvido. Hay tanto olvido dentro, Manuel. Tanto olvido de gato sobre las tejas y sábanas manchadas en otoño.

[...]

Abril

2009-02-08T11:10:00.005-02:00

Cada luna de Abril
en tu boca

deja un otoño para descifrar...

(Y yo te espero, simplemente te espero, acomodando mis cenizas)

2009-01-27T20:36:00.003-02:00

... y el murmullo de siempre debajo de las sábanas

y el rincón del sofá donde nos amamos para después odiarnos

-seguidamente-

y volvernos a amar.

NO RESPIRAR NO

2009-01-15T12:12:00.002-02:00

“Partir
deshacerse de las miradas
piedras opresoras
que duermen en la garganta.”

Alejandra Pizarnik

Aniquilo el efímero
tiempo
de las hojas
las nubes que no existo
las manos que desnudo

Derrumbo la mirada
hecha nido
de un Domingo de persianas cerradas

Hilvano el secreto
de saberme más allá de la noche
y creerme muerta
antes que los grillos
vuelvan
y resuciten infames
ésta fiebre de respirar
(que me pesa en las alas)

Yo confieso

2008-12-28T05:44:00.008-02:00

Es algo así como levantarte con la mitad de la cara envuelta en los susurros de las cinco de la mañana, y la otra mitad rogando que, esta vez, el noticiero de sólo buenas noticias. Y me levanto siempre con el pie izquierdo (inevitablemente, porque del otro lado de la cama está el ventanal), y no sé si será cierto eso que dicen... pero podría empezar a creerlo. Después, viene el desayuno, los ojos hinchados, las pocas palabras, el pijama puesto, los pelos peleados, y juntar fuerzas para salir(o no) a la calle y pelear otro día. Y, así, sin más... con los amores y las derrotas de todos los días. Con los errores y la soledad de todos los días. Con las palabras que no bastan y que tanto una necesita escupir, a veces, todos los días. Y ese corazón que late tantas veces por minuto y que no deja de dar testimonio de que estamos vivos, de que otro día nace para morir en la almohada y volver a filtrarse en la ventana después de las seis. Y ese corazón que no deja de dar testimonio de que amo a ese chico de rulos. Y que lo amo así... sin pausas ni arrabales, de la forma más imperfecta, tímida, compleja, llorona y tan nena que soy. Y lo amo así, con locura y como a nadie, con el nudo en la garganta, el pijama puesto, y los pelos peleados, con la mejor sonrisa y en puntas de pie para llegar a su boca. Y, otra vez, ese corazón que late tantas veces por minuto y que no deja de dar testimonio de que estamos vivos, que inevitablemente el ritual de levantarse y mirarse al espejo descubre el paso de los años... pero delata y recuerda cada momento simple y sencillo, de esos que hacen de un día un día maravilloso. Y soñar, siempre soñar. Soñar y caminar por la calle con el viento pegando en la cara, ese viento que te obliga -afortunadamente- a cerrar los ojos para poder sentirlo cada vez más cerquita de la piel y de los labios y los ojos. Y tomar un colectivo, y escuchar cincuenta conversaciones a la vez, y que sea divertido. Putear y gritar, eso también lo hago, pero sólo cuando me indigno demasiado. Y llorar, mucho, creo que todos los días (igual no es siempre de tristeza, soy de lágrima fácil -de las que si ven El Rey León, vuelven a llorar con la muerte de Mufasa-). Y la facultad y las presiones... pero, después, la felicidad de la tarea realizada. Poder leer los libros que me gustan, y darme el lujo de guardarme varios para leer en otros momentos de mi vida, o releerlos, como a El Lobo Estepario... tengo que volver a leer ese libro (ahora, ahora que cargo con cinco años más de sentir el viento en la cara). En fin, de todos modos, verle la carita a él no tiene precio, su barba tampoco tiene precio, y su sonrisa menos (Vaya, tío qué guapo eres). Y sí, es algo tan simple como eso. Al fin y al cabo hace falta sólo detenerse y darse cuenta que, a veces, la rutina no es tan mala: soñar, despertar, amarte, soñar, recordar, amarte, latir, estudiar, amarte, verte sonreír, sentir el viento, escribir, leer, putear, amarte, y morir en la almohada para volver a filtrarnos en la ventana después de las seis...

Fiestas

2008-12-24T02:47:00.002-02:00

Los que me conocen demasiado saben que detesto la navidad, pero bueno, de última se toma como una oportunidad para brindar con los amigos y la gente que uno quiere, una oportunidad más para reírse, bailar, o lo que sea...

Asi que les deseo justamente eso. Que se rian, que brinden, que si toman no manejen, que si manejan traten de esquivar los árboles, que se vuelvan a reir, que vuelvan a brindar, que coman mucho maní con chocolate, que se besen y abracen mucho, y que (las chicas) estrenen la bombacha rosa! (que nunca dió resultado...)

Pasenla con la gente que les llene el alma y disfruten.

Que el año que se viene esté cargado de cosas positivas y más brindis!

A LA PAR

2008-12-11T19:20:00.003-02:00

“Pero el silencio es cierto. Por eso escribo.
Estoy sola y escribo. No, no estoy sola.
Hay alguien aquí que tiembla.”

Alejandra Pizarnik

No confieso el poema que me esconde
detrás de los lirios de la espuma

no sé de días
ni de noches
al borde del mundo que me espera
sigiloso
al otro lado del mar de las tibiezas y los balbuceos

Y te observo,
Alejandra.

Te reconozco bruma
y compañera

“¡Vamos, niña, levántate!”
y escribamos
-sin humedades-
las letras que nos duelen
a la par

las palabras que ni las lilas pronuncian

los espacios en blanco
que ni la carne se atreve a doler

Volátil

2008-12-08T16:53:00.012-02:00

Te encuentro ante mí

predecible y precisa

ausencia de diamante.

Vienes, y descubres en mis manos la morada del ángel

la muerte a la deriva

el eco.

Ante ti

me convierto en el silencio volátil

y me dejo ser espuma y balbuceo.

Nublan mis ojos las serpientes

de este fuego que intenta hacerse piel.

Y en un ala

apenas

dibujo la sombra de los días

en tu mirada de muerte perdurable.

Y nada.

Mis huesos y sus relieves de arena

Mis ojos sabiéndote preciso y predecible

en el instante mismo en que ante mí te encuentras,

ausencia de diamante.

http://www.ellitoral.com/index.php/diarios/2008/12/07/escenariosysociedad/SOCI-06.html

(Nota publicada en el diario de la ciudad)
Demasiada alegría toda junta :)

Te dejo Noviembre

2008-11-28T19:46:00.014-02:00

Te dejo este Noviembre guardado en el cajón de los pañuelos, a un costado del muñequito de tela con ese olor a limón del que tanto me quejo.
Te dejo este Noviembre en mi cintura, en el lunar más oscuro de tu cuello, en tus pasos al costado del jardín, en el hueco que dejás en las sábanas, en el disco de los Redondos un domingo a las siete de la tarde, en las manchas de humedad del techo, en la servilleta de papel a lunares amarillos donde apoyás la taza de café.
Te regalo este Noviembre que se va... con apuro y sin culpas. Esperando otro Noviembre por venir, allá lejos (pero pronto), para cosechar en las mañanas el alba a tu costado, para quejarme del muñequito de tela con aroma a limón, para odiarte y amarte desmedidamente entre las cortinas.
Te dejo Noviembre atado a las palabras, a las colillas, a mis manos, a los amaneceres en tu espalda...

·teregalonoviembremichicoderulos·

Una tal...

2008-11-24T02:16:00.019-02:00

Nombre completo:
Ma. Soledad Di Pasquale Sánchez

¿Edad?
21 años

¿Le pides deseos a las estrellas?
A todas las estrellas no, sólo a una estrella. Quizás mirar esa estrella es mirar los ojos de él atrás de los lentes de marco oscuro, al menos eso siento. Quizás es una forma de hacerlo visible, de VER que está siempre conmigo.

¿La última vez que lloraste?
Soy terriblemente sensible. Y estos días estuve más sensible que nunca. En fin, la última vez que lloré fue antes de ayer... que lloré todo el santo día por cualquier cosa.

¿Cuantos hijos tiene?
Tres. Mi gato Sasha (homosexual, antipoeta y marxista), y mis perros salchichas Abril y Homero (revolucionarios y desordenados)

¿Tienes un diario de vida?
Tuve. Cuando era chica me vivían regalando diarios íntimos, era la moda (igual que regalar un vestidito bobo o las zapatillas de tela con plataforma). Este verano quemé todo, los diarios, las fotos que ya no valía la pena tener, los recuerdos que si no se encuentran mejor, y algunos sueños de nena de rizos colorados que con el tiempo pasan a ser simples utopías... que duelen. (Fue absolutamente terapéutico jaja)

¿Eres sarcástico?
Podríamos decir que en un 78%

¿Crees que eres fuerte?
A pesar de la ciclotimia...

¿Tu helado preferido?
Banana split!

¿Cuánto calzas?
36 y medio

¿Un color?
Verde, negro...

¿A quien extrañas mucho?
A mi abuelo... SIEMPRE.

¿A qué persona/as admirás enormemente?
A mi vieja, absolutamente. A mi abuela, por los ovarios que le pone a la vida. A mi abuelo, por todo lo que fue (y sigue siendo dentro mío). A Ernesto, a Madre Teresa, y a todas esas personas que no bajan los brazos ni la mirada ante tanta impunidad y desigualdad. A los que le cantan a la vida...

¿La última persona con quien hablaste por teléfono?
Con Ismael Serrano, jaja... Una amiga me llamó en forma anónima y puso al teléfono un tema de Ismael.

¿Película de final triste o final feliz?
Las de final feliz son re pochocleras...

¿Que es lo que más te gusta en una persona de otro sexo?
Que sea simple, que me haga reír, que diga las palabras precisas, que me inspire...

¿Besos o abrazos?
Abrazos

Lugar preferido de la casa:
Mi habitación

¿Que estas leyendo?
Un libro de Weber, "La ética protestante..."

¿Rolling Stones o The Beatles?
Sabina

¿Una película?
Roma

¿Una canción?
Te doy una canción

¿Un momento del día?
La noche

¿Un lugar?
Sus brazos...

Paisajes urgentes...

2008-11-19T22:57:00.009-02:00

Y quién pudiera advertir...
que se esconde la madrugada en un rincón de tu sonrisa
que mi nombre es un suspiro saliendo de tus labios
y que respiro y parpadeo cada día
porque vivo en las vocales de tu nombre urgente

que me salva

Los sinónimos se hacen agua...

2008-11-13T22:06:00.005-02:00

Me convierto en papel, en tinta, en muerte y arena
cada vez que silencio tus ojos en la memoria de mi sangre.

*

Y no dejo que te alejes de mí, al menos en recuerdos violáceos,
en hojas amarillas que el calendario esconde detrás del otoño.

*

Y voy hacia vos aunque las yemas de mis manos no quieran verte.
Aunque mi piel no comprenda el l e j o s de los días.

*

Me convierto en papel y voy hacia vos y te enumero,
deletreando las comisuras de tu boca...

*

Bebiendo de tus ojos y tu cintura...

*

Aunque nos sobren las pausas. Y nos falten las alas.

(Las cosas que puede encontrar uno revolviendo archivos y borradores! Esta serie de frases andaban dando vueltas por ahí.. todas sueltas, a la deriva)

Cat

2008-11-10T02:01:00.010-02:00

Fotografía tomada mientras gato antipoeta encarnaba el papel del Rey León.

2008-10-22T22:33:00.005-02:00

"Últimamente ando algo perdido,
me han vencido viejos fantasmas,
nuevas rutinas.

Y en cada esquina acecha un ratero
para robarme las alhajas, los recuerdos,
las felicidades.

De un tiempo a esta parte
llego siempre tarde
a todas mis citas."

Últimamente ni siquiera escribir. Ni siquiera evitar. Ni siquiera correr. Ni siquiera gritar. Ni siquiera la cama, la almohada, el pasillo, las sábanas. Ni siquiera el otoño o la primavera que no llegó nunca. Ni siquiera el eco del silencio. Ni siquiera la taquicardia. Ni siquiera un blues, el andar, la marea, mis manos. Ni siquiera mis manos...

[...]

2008-09-27T18:26:00.004-03:00

A la muerte efímera de los silencios acabados en tus ojos.
A la niña que muere conmigo.

XII

2008-09-17T20:17:00.001-03:00

Mi cuerpo se contempla frente al espejo.
Se observa la arena transparente que cruza los muros de la carne, la noche creciente en las pupilas, la muerte a secas...
El reflejo me encuentra detrás de la paz que se oscurece.

¿Y es que acaso hemos vivido solamente el instante perpetuo del silencio,
suspendidos por la piel que nos envuelve?
¿Acaso el final es ese comenzar a asfixiarnos lentamente?

Las palabras se alejan, enmudecen.
La soledad se acerca, se desnuda, me invade,
y aún respiro.

Allende

2008-09-11T10:24:00.003-03:00

Para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla,
para vencer al hombre de la paz
tuvieron que congregar todos los odios
y además los aviones y los tanques,
para batir al hombre de la paz
tuvieron que bombardearlo hacerlo llama,
porque el hombre de la paz era una fortaleza
Para matar al hombre de la paz
tuvieron que desatar la guerra turbia,
para vencer al hombre de la paz
y acallar su voz modesta y taladrante
tuvieron que empujar el terror hasta el abismo
y matar mas para seguir matando,
para batir al hombre de la paz
tuvieron que asesinarlo muchas veces
porque el hombre de la paz era una fortaleza,
Para matar al hombre de la paz
tuvieron que imaginar que era una tropa,
una armada, una hueste, una brigada,
tuvieron que creer que era otro ejercito,
pero el hombre de la paz era tan solo un pueblo
y tenia en sus manos un fusil y un mandato
y eran necesarios mas tanques mas rencores
mas bombas mas aviones mas oprobios
porque el hombre de la paz era una fortaleza
Para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla,
para vencer al hombre de la paz
tuvieron que afiliarse siempre a la muerte
matar y matar mas para seguir matando
y condenarse a la blindada soledad,
para matar al hombre que era un pueblo
tuvieron que quedarse sin el pueblo.

Mario Benedetti

Después

2008-09-01T21:51:00.009-03:00

Y lo que queda, después,

son las sílabas de tu nombre desvaneciendo el aire...

Poema XXX

2008-08-25T18:27:00.003-03:00

"Sabrás por la presente que empeoré de vida"
Mariano Maresca

Y puedo traerte
como la noche
y condecorarte de espumas y pétalos roídos.
Como la noche y la muerte, pequeño fantasma…
como los pasos sigilosos del oscuro placer, del último suspiro.

Y el espejo tibiamente
otra vez
me descubre vencida.

Porque las manos se me hielan
y las paredes me gritan lentas madrugadas de asfixia.

Soy otoño para estas sábanas en espiral,
para este viento de muerte volátil.

(y abro la piel para encontrar tus caricias taciturnas)

Es esa sensación de humedad en las pupilas
mientras llueve.
Es esa soledad invisible de espejo más desierto.

Calendario

2008-08-16T19:58:00.002-03:00

Nos dicen que la vida es un instante.

Y sin embargo,

cuando no estás, es un noviembre

entero (y sin domingos).

Rodolfo Serrano

Ultimátum

2008-08-13T15:35:00.008-03:00

y que los días caerán -sin tregua-
bajo tu voz...

TODOS CON BOLIVIA‏

2008-08-10T03:43:00.006-03:00

La conspiración para dividir Bolivia debe ser denunciada:

El proceso de cambios a favor de las mayorías en Bolivia, corre el riesgo de ser brutalmente coartado. El ascenso al poder de un presidente indígena, electo con un respaldo sin precedentes en ese país, y sus programas de beneficio popular y de recuperación de los recursos naturales, han tenido que enfrentar desde los primeros momentos las conspiraciones oligárquicas y la injerencia imperial.

En los días más recientes, la escalada conspirativa ha alcanzado sus cotas máximas. Las acciones subversivas y anticonstitucionales con que los grupos oligárquicos pretenden dividir la nación boliviana, reflejan la mentalidad racista y elitista de estos sectores y constituyen un peligrosísimo precedente, no sólo para la integridad de ese país, sino también para la de otros países de nuestra región.

La historia muestra con sobrada elocuencia las terribles consecuencias que en todos los terrenos han tenido para la humanidad los procesos divisionistas y separatistas inducidos y respaldados por poderosos intereses foráneos.

Ante esta situación, los abajo firmantes queremos expresar nuestro respaldo al gobierno del Presidente Evo Morales Ayma, a sus políticas de cambio y al proceso constituyente soberano del pueblo boliviano. Al propio tiempo, rechazamos el llamado Estatuto autonómico de Santa Cruz por su carácter inconstitucional y por atentar contra la unidad de una nación de nuestra América.
Llamamos a todas las personas de buena voluntad a que unan sus voces para denunciar por todas las vías posibles esta maniobra divisionista y desestabilizadora en una hora histórica para la América Latina.

Fuente: http://www.todosconbolivia.org

Fragilidad

2008-07-31T16:37:00.007-03:00

Hoy me consume esta fragilidad,
esta luna llena de suspiros acabados en tus manos.

Y es que ya no sé cómo caminar
sin detenerme
entre tus huellas de cemento y ausencia.

Me sobran las palabras que no te he dicho,
y las miradas que el tiempo esquiva
y resume en silencios.

Me sobran las tristezas de domingo,
Las muertes cotidianas,
La piel estática de tus mejillas.

Y esta inercia de saberte ajeno a mi costado.

A Oliverio Girondo, agradecida.

2008-07-26T11:07:00.004-03:00

El gran día de los espantapájaros (del bandoneón y los tranvías), y corrían buenos vientos en los Buenos Aires, junto a un Oliverio de polvo de mariposas y una valija llena de sueños vanguardistas, una voz que pronunciaba versos y presentaba a sus amigos artistas; un Oliverio que hablaba de amores pasados por agua, a la vainilla, amores chorreados de merengue mientras el bandoneón canta con esperezos de gusano baboso…
Un amor amor que repica en tablados milongueros donde la gente es feliz y felina, donde se puede ser capaz de llevar las palabras a una realidad de personas que se miran y se presienten, se desean, para luego terminar evadiéndose y entregándose; y ver ese tejido de vocales y consonantes resuelto en la magia de la palabra viva, del placer y la lujuria que la poesía puede mezclar sin apuros, sin prisas, sin recovecos insulsos. Es esa poesía que atraviesa la sombra a ambos lados de la carne. Que esgrime como fuente de todo padecer, de toda melodía absurda y torpe. Y uno puede dejarse ver por los tejidos del rostro, mientras se alimenta de la insostenible ceguera de las palabras. Aquellas sacrosantas lanzas que nos pueblan, y que, como cuchillos, se instalan en los jardines de la sangre.
La literatura de Oliverio Girondo tiene eso: Esa ficción-realidad que evoluciona y emociona, las cosas pasan a segundo plano, como borradas por el rechazo cada vez más intenso de un mundo deformado por el mal, por los cambios, por la sociedad. La literatura de Oliverio Girondo tiene eso: Rompe con el tabú y la norma, endulza con lo prohibido, con lo silenciado, con lo vendado, con lo ultrajado, con lo denunciado, con lo omitido. La literatura de Oliverio Girondo tiene eso: Los días deslizan su desolado argumento y su neologismo donde coexisten espantapájaros de placeres y deseos reprimidos, de mujeres, alas, amor… De la elástica y abigarrada corteza de veinte poemas para ser leídos en un tranvía, del perro fracasado con ojos de prostituta, del susurro de los senos al rozarse.
Se ha llegado a la visión de un mundo degradado por la miseria social y la miseria del espíritu. Y así, Oliverio Girondo girando agradecido, con una poética que trasciende y se remonta en la materialidad física y al estremecimiento, en busca del lenguaje del amor. Ese mismo lenguaje de vuelo erótico de la mujer etérea, el placer que le produce ver pasar -volando- a María Luisa de la cocina al dormitorio y viceversa.
Es vanguardia, es locura, es delirio… Y nos invita a llorar, a descargarnos, vacilando entre la tragedia, la risa, y el desamparo humano.
Oliverio es un espantapájaro de sueños, de amor incandescente y amor incauto… de una cama que se quiebra en dos. De un teléfono que suena para arder en la distancia. De una servilleta de papel que sirve de aguacero y de confesor. De las alas que no escapan a los ojos que se pulverizan. Del límite vertical que divide el suelo con el aroma a lilas que esconde el rocío etéreo (para nunca más dejarse rozar las plantas de los pies, si no es a la altura precisa de los besos posibles y las alas teñidas de alba.)

Testamento

2008-07-17T05:28:00.005-03:00

Deshilvanarme, quisiera
en la cofradía de tu pelo
y atravesar tu cintura de mares y puertos
deletrearme en tus labios
conquistar tus pupilas
y besando tus lágrimas, tantas veces quisiera
hasta ser viento en tus mejillas
como otoño en tu pecho
y hasta llegar al silencio
que te puebla la sangre
que no llore el día ni la noche llore
que susurre el tiempo
su madeja de besos
y que cante al alba las revoluciones
que cante al alba el aire
con su arcaica figura de poema al viento
y que el último día
puedas verme serena
temblando en tu sonrisa
de pequeño jilguero.

Ese será, entonces, mi testamento.

DESHORAS

2008-07-13T02:14:00.007-03:00

Dónde te encuentras, Soledad,
cuando mis pies no consiguen
contener tu sombra
y las manos se me deshacen de silencios.
Si es como el mar
esta muerte
que me lleva y me regresa taciturna y sigilosa
ante tus ojos cerrados.
Y abrazo las espigas de la carne
a deshoras de tu infierno
agotando la vida entre amargas trampas

de piedra en piedra.

Miscelánea[mente]

2008-07-04T20:06:00.005-03:00

"Recuerda que tú existes tan sólo en este libro,

agradece tu vida a mis fantasmas,

a la pasión que pongo en cada verso

por recordar el aire que respiras,

la ropa que te pones y me quitas,

los taxis en que viajas cada noche,

sirena y corazón de los taxistas,

las copas que compartes por los bares

con las gentes que viven en sus barras.

Recuerda que yo espero al otro lado

de los tranvías cuando llegas tarde,

que, centinela incómodo, el teléfono

se convierte en un huésped sin noticias,

que hay un rumor vacío de ascensores

querellándose solos, convocando

mientras suben o bajan tu nostalgia.

Recuerda que mi reino son las dudas

de esta ciudad con prisa solamente,

y que la libertad, cisne terrible,

no es el ave nocturna de los sueños,

sí la complicidad, su mantenerse

herida por el sable que nos hace

sabemos personajes literarios,

mentiras de verdad, verdades de mentira.

Recuerda que yo existo porque existe este libro,

que puedo suicidarnos con romper una página."

Luis García Montero

Poema VII

2008-06-18T01:51:00.004-03:00

A veces lo creo poema. Lo invento como nube o silencio.

Pocas veces puedo deletrearlo

(con las yemas de los dedos)

hasta embriagarme.

Pocas veces acariciarlo con el viento cálido de la respiración.

Pocas veces otoño para imaginarlo poema...

Ey, Paisano!

2008-06-14T23:03:00.006-03:00

El Jueves 12 fuimos a ver a Raly a Esperanza (una ciudad de la provincia de Santa Fe). Realmente no tengo palabras... ya no existe manera ni forma de decir todo lo que siento, che.

El chango te hace vibrar de revolución y libertad... te hace sentir que otro mundo es posible.

Zamba y Acuarela

Con tu pollera que vuela
bailo esta zamba sin prisa
tus movimientos me llevan
como un cometa en la brisa
Ya me estoy acomodando
en este instante del tiempo
tus pies dan vueltas y vueltas
tus labios los besa el viento.
Esta zamba hecha miel
se hace una hoguera en la distancia
quiero hacerte el amor
en las mañanas de Santiago
pintar con tu acuarela mis ocasos
quiero hacerte el amor
en las mañanas de Santiago
amanecerme zamba entre tus brazos.
Y no resisto a acercarme
hacia tu cuerpo que huele
a una florcita del pago
que entre los montes florece.
Sigue girando esta zamba
sigo asentado en tu pecho
te enredo con mi pañuelo
me enredas con tu silencio.

Raly Barrionuevo

A veces

2008-06-07T05:50:00.006-03:00

Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también más en ocasiones.
Tardes hay, sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo,
les hago lo de siempre
y, pese a todo, ved:
¡no pasa nada!
Lo expresaba muy bien Cesar Vallejo:
"Lo digo y no me corro".
Pero él disimulaba.

Ángel González

HOMERO

2008-05-24T15:46:00.004-03:00

Porquería del mundo

2008-05-14T22:48:00.005-03:00

Subí al coche y volví calle arriba por Sunset. Cuando llegué a Alvarado tiré hacia el sur y fui bajando hasta la calle Octava. Aparqué, bajé, busqué una tienda de licores y compré una botella de whisky. Luego, entré en el bar más próximo. Allí estaba ella.

Mi pelirroja de cara brutal. Me acerqué, le di una palmadita a la botella.

—Vamos. Acabó lo que estaba bebiendo y me siguió.

—Bonita noche —dijo.

—Oh, sí —contesté.

Cuando llegamos a mi casa, se metió en el baño y lavó dos vasos. No hay escapatoria, pensé. Ninguna escapatoria.

Entró en la cocina y se echó sobre mí. Se había pintado los labios. Me besó, pasándome la lengua alrededor de la boca. Le alcé el vestido y le agarré las bragas. Allí nos quedamos, bajo la luz eléctrica, trabados. En fin, el Estado tendría que esperar un poco más para cobrar mi impuesto sobre la renta. Quizás el gobernador Deukmejian lo entendiese. Nos separamos, serví dos whiskies y pasamos a la habitación contigua.

Fragmento de PORQUERÍA DE MUNDO, Charles Bukowski.

XIII

2008-04-05T14:13:00.003-03:00

“Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar ese dolor de Buenos Aires, esa espera
sin pausas ni esperanza.”

JULIO CORTÁZAR

Cargo con esta extraña inmovilidad
de saberme ajena a tu domingo.
Donde encender un cigarrillo y
mezclarnos entre el humo
era la dosis perfecta para comenzar a morirnos lentamente
asomados por la ventana del cafetín
donde soplan las palabras y no vuelven.

Porque quizá haya sido esa noche.
Esa puta noche
la miseria de encontrarnos en el viento áspero
de un Buenos Aires de habitación
y el aroma a tabaco
y el whisky que empapaba mis dedos
y la quietud húmeda y oculta de la inocencia olvidada.

Porque ya no arremetes en mí
con la ceremonia silenciosa de tus manos
y tu boca en mi espalda
Ya no traes hasta mi
tu arcaica sonrisa
de lenguajes paralelos
ni tu pelo hundido en mi pecho
como una sutil ofrenda de besos y viejos aforismos.

Ya no decides la noche
ni el último cigarro
ni la hora del whisky
ni el segundo en que matar o morir,
son lo mismo.

INSUBSTANCIAL

2008-03-07T21:02:00.003-02:00

.

LA superficie estéril de la pluma

LA danza perpetua del gemido

LA noche incrédula
que no inscribe - ni grita - ni destiñe
(el otoño inmerecido)

.

Revés

2008-02-19T15:02:00.004-02:00

No consigo escribirnos.

Me lo prohíbe el silencio de domingo, la lluvia que no cesa,
las vísceras, los omóplatos, el cuello, la cintura.

Me lo prohíbe el grito de tu nombre
en las paredes.
Me lo dibuja en los ojos
el silencio de tu revés más opaco.

2008-02-08T23:48:00.001-02:00

Tanto vacío, a veces,
tanto silencio muerto,
arenoso
opaco
inconcluso.

CACHETES, dice:

2008-01-22T22:27:00.001-02:00

debería haber peloteros para mayores de 20 años.
y que regalen helado, palitos de la selva y copos de azúcar.
claro que sí.

Ella también

2008-01-16T05:24:00.002-02:00

Ella también se cansó de este sol

viene a mojarse los pies a la luna...

Cuando se cansa de tanto querer

ella es tan clara que ya no es ninguna...

Sube a las hojas y cae hasta el mar

cómo es que puedo tocarle las manos..

De dónde vienen quienes al nacer

llueven y llueven y en ella se juntan...

Yo me recuesto y ella en el final

viene a dormirme movida de estrellas

viene a dormirme movida de estrellas...

viene a dormirme...

Luis Alberto Spinetta.-

2008-01-09T21:38:00.001-02:00

Lejos,

donde nada ni nadie.

(y si me pierdo que me busquen en tu piel)

. . .

2008-01-08T10:59:00.001-02:00

¿Y qué se hace cuando ni siquiera llegan las palabras? ¿Qué se hace cuando de repente TODO pasa a ser un tartamudeo de pensamientos y sueños inconclusos?

2008, ya empezamos mal.

Pff...

(perdón por la mala onda)

2007-12-03T11:40:00.001-03:00

Por los otros costados de la noche
hay quien despierta
para pronunciar mi nombre a oscuras
para engalanar de muerte mi piel más inocente
mis ojos de silencio.

¿¿¿Delirios amaneciendo un martes 13...???

2007-11-13T05:49:00.004-03:00

Uruguay, al café donde Santomé… y su Laura Avellaneda. Si, Laura Avellaneda. Y no te quedes inmóvil, Laura. No te quedes inmóvil, pequeño corazón coraza… donde las soledades están hechas y desechas de vos…
Las cuerdas dolientes, las palmas de las manos, Oliverio Girando agradecido, mirar las rosas hasta pulverizarse los ojos, mi táctica es mirarte… y la baba del primer balbuceo y las primeras arenas.
Llevar las palabras a una realidad de personas que se miran y se presienten, se desean, para luego terminar evadiéndose y entregándose; y ver ese tejido de vocales y consonantes resuelto… El vuelo erótico de la mujer etérea, el placer que le produce ver pasar -volando- a María Luisa de la cocina al dormitorio y viceversa. (¿María Luisa, dije? Bueno, quizás sólo Usted, él, otros pocos… y yo lo sepamos…)
Espantapájaros de placeres y deseos reprimidos, de mujeres, alas, amor… de una cama que se quiebra en dos. De un teléfono que suena para arder en la distancia. De una servilleta de papel que sirve de aguacero y de confesor. De las alas que no escapan a los ojos que se pulverizan. Del límite vertical que divide el suelo con el aroma a lilas que esconde el rocío etéreo (para nunca más dejarse rozar las plantas de los pies, si no es a la altura precisa de los besos posibles y las alas teñidas de alba.)

2007-10-22T04:35:00.001-03:00

... Murió la eternidad de abrazar los suspiros.

Los silencios que no grité sobre tu espalda…

CLAROSCURO

2007-10-10T18:00:00.001-03:00

Despertar hecha pájaro
que vuela al infierno
de los días
de alas negras y vestidos blancos

Sabiéndome nido
porque así es la tormenta de los ojos
y las máscaras de barro que atan mis muñecas

Despertar hecha pájaro
que vuela al infierno

y vivirme ceniza

A unas rayuelas...

2007-10-03T06:21:00.001-03:00

Y puedo nombrarte
quizás
aún entre la gente
y a unas pocas rayuelas de lo que el río convierte en tinta china.

(Con la desmesura que la noche misma
trae en las estrellas)

28

2007-09-28T03:17:00.001-03:00

Es ese mientras tanto que no lleva al mar…
Y estoy donde las calles me miran con los ojos cerrados y curadas de espanto.
Porque sigo calzando las huellas que la arena me dibuja al revés de la palma de la mano, mientras cada falange se contrae a cada parpadeo…

Y ahí estás vos -arena - sombra - falange – parpadeo-

VENENO

2007-09-24T00:28:00.001-03:00

“Como un cáncer que avanza
abriéndose camino entre las flores
de la sangre, seccionando los nervios del deseo,
la azul relojería de las venas,
granizo de sutil malentendido,
avalancha de llantos a destiempo.”

Julio Cortázar

Las horas se seducen,
y lo sé,
me enveneno.

Me enveneno,
de tu hastío
y tu Domingo;
de tu cielo bañado de lunas;
de tus pies
que no rozan el suelo]

Me enveneno,
de esta soledad
casi clausura;
este patio
de azucenas muertas
de cuerpos celestes
de tactos vencidos
de ventanas sin estrellas
de espuma]

Me enveneno,
de este inédito modo
de soñarte ángel;
del descielado azabache de tus ojos…
esos mismos
ojos
de mirar la lluvia…
y saberte conmigo
(del otro lado del silencio)

Me enveneno
en tu perfume,
abreviando las baldosas
de tu cuerpo, para recordarlas de memoria;
buscando el carmesí
de tus besos
para sentirme viva
para tocarte alba
y respirarte instante
(sin quemarnos en el aire)

NOCHE

2007-09-19T19:43:00.001-03:00

Quizá me equivoque
al creer que la crisálida
se resecó de lágrimas
azules
que no se incendian los sueños del alba
que la noche no llega (perdida)

Quizá me equivoque
al saber tu voz
y tu recuerdo
al revés de la cama
entre la soledad
y las arrugas que deja mi alma.

Quizá me equivoque
al despertar
en cada crepúsculo
que tu boca revive
al mojarse las huellas de mis manos
en este cielo cada vez más lejano
de silencios

Sí,
quizá me equivoque
al verte
en cada lluvia de mi mente

esta mente noche muerte
de nostalgias de juguete
noche sin lunas
donde velar tus ojos
noche sin latidos
y sin estrellas
donde ocultar tu sombra.

… Aquí te espero.

2007-09-14T03:19:00.004-03:00

¿Cuál es la morada en que tus pasos se esconden del rocío?

¿En qué momento, mis manos de barro dejaron de ser grito para cada uno de tus ecos?

¿En qué puerto has de naufragar, pequeño fantasma silencioso?

Si aquí te espero, vestida de muerte y coronada de espinas.

Aquí, atada a la cintura de tu sombra más pura.

Se creen que estoy loca.

2007-09-11T02:27:00.001-03:00

Se creen que estoy loca.
Que no puedo acercar mi mano a la cintura del árbol,
que no puedo,
que no.

Me piensan papel o tinta china.
Me inauguran neologismo.
Me imaginan incapaz de enumerarte
y deletrear tus lunares y tus gemidos.
Me invaden boca de pez espada.
Me asfixian de polvo y silencio.

Y yo que me debato entre ciempiés y corredores de espuma y sombras azules…
Y yo que naufrago sobre la piel de los lobos y los leones.

Me imaginan incapaz de enumerarte.

Se creen que estoy loca.

(Y vociferan las tempestades de mi carne y mi viento)

LILAS Y MERCURIOS

2007-08-23T02:03:00.001-03:00

Amanece la noche
con su reflejo a solas
engalanando de herrumbres
el alma que descansa bajo las persianas
de un domingo sin atardecer
Sin muerte

Los ojos se nublan de lilas y mercurios
ya
otra vez
la ausencia despojando la miel y las horas
otra vez las luces
que enceguecen
oscuridades inmediatas
y paredes carcomidas por el viento

Avanza la sombra
por el túnel silencioso del olvido
desvistiendo la arena que emana tu silueta
maldito cuerpo erróneo de mis días
maravilloso frío cuerpo de azabache nostalgia
y manos quietas
fragilidad envuelta en alas
y grillos
de instantes contados

Cae la noche
y se suicida entre huellas amarillas
y amapolas muertas
entre estos ojos
y esta soledad
de gritos mudos
y jaulas inconscientes

Ay, chango...

2007-08-18T01:02:00.005-03:00

Tus formas de adueñarte de los caminos y detener la ciudad. Y en el fondo no lo lamento. Porque al ritmo de tus pasos y tus parpadeos, el suave vislumbre de tu mirada… encuentro las orillas de los ríos que me pueblan las mejillas y la voz. Y do-re-mi-fa-sol-la-si… y sigues hablándome al oído, chango. Sigues licuándome la sangre de temblores y balbuceos, ruloso.
Y detener la ciudad se resume, quizás, a caminar apretando mis dedos contra los tuyos. De la mano, mi amor… de la mano… los sauces se vuelven vulnerables tréboles revolucionarios a mis pupilas, la gente se besa y se recita estribillos de Silvio, el humo se vuelve verano y primavera y cursilería: y no lo lamento. En el fondo no lo lamento.
Te miro a los ojos… esos ojitos de noche, y tiemblo. Las palmas de las manos me transpiran, el cosquilleo en el ombligo y la taquicardia. Y ese beso, chango… ese beso que me das –siempre el primero de todos los besos- como si te conociera de apenas un otoño o de toda la vida. Y tu cuerpo… ese Pont des Arts de piel y niño. Y el París de tu boca, y el cielo de tus abrazos… Ay, chango, cual cíclope de boca en boca me desnudas el alma. Y ese vientito en la cara, mientras me tomo a tu cintura y dejo que me ames, y dejo que me lleves al fin de todos los mundos… de ojos cerrados y sintiendo cada latido que lleva tú nombre.
Y saberte a mi lado. Caer en la gloria de verte dormir asomado a mi pelo. Me vuelvo una niña cada vez... Y me dejo caer en esos párpados, tan tuyos, que me quitan el aire y me salvan.
-Un té de Menta Peperina… para él.
-Un cortado pequeño… para mí…
Tu mano jugando en mi espalda, y el “Te amo” al oído, chango. Dos palabras temblándome en el cuerpo… hasta el último rincón y el último silencio.

TE AMO

Jurándome el mar...

2007-08-13T14:13:00.001-03:00

Juró haber visto el mar, la noche última (antes de la caída del último verano). Lo creía a solas, y lo vió colmado de la inmovilidad eterna y etérea –esa misma, de los que nacen a deshoras del día, pero llegan a tiempo a la primera madrugada-.
Mientras, yo las miraba. Porque las cortinas tenían pequeños circulitos (imperfectos), algunos más que otros, y cierto color a invierno pasado (de esos que dejan la bufanda impregnada con perfume de estación de trenes o cuartos de hotel). Las cortinas tenían pequeños circulitos y yo los miraba, imperfectos.
Y la noche última, como los azulejos, circulitos… Y él lo creía a solas, y yo y los circulitos, y el humo y los inviernos etéreamente inmóviles…
Será que llegamos a tiempo a la primera madrugada.
Será que me vi arrebatando –de pronto- tu boquita, apenas París, jurándome el mar, y habernos visto…

18/02/07

XV

2007-08-08T17:32:00.001-03:00

Vuelvo por los días
a recordar tu esencia infinita
de pétalos dorados
a desterrar los sueños
del marchito ocaso de tus ojos

Vuelvo por las noches
a encender de muerte mis silencios
a llenar de gritos asfixiados
la ceremonia de tus manos
los restos de tu cielo

la debilidad de un domingo por llover
sin tu mirada de arena.

ETÉREO IDIOMA QUE NOS UNE

2007-08-05T08:20:00.001-03:00

Hoy tengo esa manía de querer ser la sombra que no escape entre tus dedos.
Esa maldita presencia que te nuble las horas,
que te asfixie los ojos.
Porque intento imaginarme en el lugar que no existo,
bajo persianas de arena,
de pequeñas e invisibles huellas cobardes.

Necesito que me veas,
que me mires y me palpes y descubras y busques.
Que me encuentres frente a vos, por encima o a un lado o quizás dentro.
Que no seas un domingo lejano a tu medida.
Una sílaba muda. Una carta perdida. Una lágrima vacía de pétalos y tinta.

Traigo conmigo la necesidad de querer hacer Luna cada instante contado,
cada lucha y muerte y regreso,
cada palabra que no digo, que no merezco, que no grito.
Cada mirada que no reflejo, que no deja reflejarte.

Una pincelada no basta para pintarte alma de mi alma.
Y sigo acá,
necesitando que me mires y reconozcas.
Necesitando saltar charcos por un San Telmo de traje gris,
bufanda negra y paraguas a cuadros.
Necesitando que la lluvia nos moje.
Que me sientas en tus mejillas,
gota a gota,
deslizándome como viento y mercurio.

La sombra no entiende de complicidades.
No es capaz de convertir las flores
en un otoño que nos quite el suspiro.
Que nos mate y reviva.
Sin decir nada.
Sin saber que va a pasar del otro lado de tu soledad,
en el etéreo idioma que nos une.

Necesito sentirte,
Buenos Aires bohemio, de tabaco y miradas.

Necesito palparte en una eternidad de muertes suspendidas en el aire.