tag:blogger.com,1999:blog-67730475778790696922024-02-21T04:39:10.557-03:00pecosidadesIncurables, perfectamente incurables.Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.comBlogger90125tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-57823398876302805942017-08-01T22:18:00.002-03:002017-08-01T22:48:25.192-03:00El amor más inmenso<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjby12qy2ys4XMQHCGNdIBKFwAASZQ2FZWyhKZJAF71CylexZ8QkyyxOG4GF5nF14AF4ZkL4TmszdMWR7WIOa_MhadUz5WALHY2Y17Bk-HPNb7V6yJxOAyUw8Oqghk5cd8yqKSB6jvqgbM/s1600/IMG_0551.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjby12qy2ys4XMQHCGNdIBKFwAASZQ2FZWyhKZJAF71CylexZ8QkyyxOG4GF5nF14AF4ZkL4TmszdMWR7WIOa_MhadUz5WALHY2Y17Bk-HPNb7V6yJxOAyUw8Oqghk5cd8yqKSB6jvqgbM/s320/IMG_0551.JPG" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><i> a Felipe</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Falta muy poquito para conocernos.
Y la cantidad de abrazos calentitos sobre el pecho de mamá y papá que te
esperan, bichito. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Imaginé tanto tiempo esas
manitos. Con qué pestañas vas a hacernos ojito, con qué boca vas a dar los
besos más esperados y necesarios. Darte la teta y tener toda tu mirada de
paz para mí.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Todo este tiempo nos sentimos y
nos acariciamos desde la panza. Sentiste las gotitas de lluvia retumbar, la voz
de papá contándote cuentos inventados, las manos acariciándote. Siempre
preguntándome si era posible que sintieras todo el calor, y el amor, que viajaba
hacia vos, en cada caricia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Cada vez que reí a carcajadas,
pensaba de qué forma sonreías, qué cosquillas te hacía sentir. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Cada vez que lloré, te abracé
fuerte muy fuerte para que no llegara la angustia hacia vos. Perdoname, mi
amor, si alguna vez llegó. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">No fue fácil, pero tuvo todo lo
justo e intenso para volverlo único y precioso. Cuidarnos todos estos meses,
cuidarnos mucho. Manejar las ansiedades, hablarnos mucho entre las almohadas.
Soñar un día de paseo abajo del solcito, y sentir que todo valió y vale
inmensamente la pena.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Hay un montón de gente que te
espera y te llenó de mucho amor todo este tiempo. Amor en forma de abrazos, en
forma de canciones, en forma de energías hermosas viajando por kilómetros. Amor
de abuelos, de amigos, de hermanos de la vida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Vas a llenarte de ese amor
inmenso. Vas a palparlo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Un amor que va a acariciarte,
siempre, y a ponerte a salvo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">El amor que va a acompañarte cada
día, para sostener tus manitos chiquitas y jugar con ellas, y robarte la nariz.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Te van a gustar los colores, la
textura de las sábanas, la musiquita para dormir. Algunas canciones vas a
recordar, te lo aseguro. Mamá las cantaba, desafinada, pero más plena que
nunca. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Voy a repetirte, despacito, todos
los días, que sos lo más maravilloso de esta vida, que mirarte salva,
reconcilia, desborda. Que siempre mires con esos ojitos de amor profundo, sin
pedir nada a cambio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Hay cuatro peludos que te esperan
con mucha ansiedad. Te sintieron todo este tiempo, te descubrieron, hicieron
tangible tu presencia en la casa. Van a ser tus amigos para siempre. Seguro van
a celarte un poco al principio, pero van a amarte y acompañarte en cada
siestita y en cada juego, incondicionales.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Hay tantas cosas que me gustaría
decirte y regalarte para siempre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Vas a escuchar muchos discos,
pero te vas a enamorar de uno o dos, te lo aseguro. Vas a dedicar esas
canciones, las vas a hacer tuyas, se las vas a regalar a tus hijos, y vas a
recordar esta oración…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Tenés que saber que llorar está
bien, llorar, gritar e indignarse es sano y necesario. Que la vida es bella y sin
anestesia, pero siempre te da treguas, mi amor. Siempre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Luchar es lo más gratificante que
se puede hacer en compañía de amigos, compañeros. La lucha colectiva nos
iguala, nos dignifica, no somos los mismos.
Va a dolerte el mundo muchas veces… acá estoy siempre para abrazarte,
tomarte de la mano, y hacer de este mundo un rincón más justo y más tranquilo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Vas a descubrir que no hay nada
más sublime que los amaneceres y los atardeceres, sobre todo, si estás con
alguien que pueda sentirlos como vos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Viajar te va a llenar siempre de
mucho placer. Hay ríos, montañas, hojitas secas, piedritas caídas en el camino,
que van a hacerte respirar profundo, y
sentir lo más etéreo y lo más tangible de esta vida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Hay que soñar siempre, en
chiquito y en grande, en colores, solo y con amigos. Soñarte siempre con amores
y con soledades necesarias. Soñar es innato a nosotros, no podemos permitirnos
jamás que nos roben el derecho de soñar, nunca. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">La humildad es uno de los valores
más importantes de esta vida, hijito. Hay que ser humildes siempre. Humildes y
generosos. Ser siempre nosotros mismos, fieles a lo que sentimos, a lo que
creemos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Toda la vida es para jugar. Jugá
mucho, siempre, no dejes de hacerlo. Nunca dejes de hacerlo. Quiero que juegues
todo lo que tu corazón quiera, que te conviertas en el pintor más divertido, en
el constructor más atrevido, en el oso más feroz, en el cocinero más risueño,
el escritor más desfachatado, en el danzarín más libre de todos…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Que ninguna ráfaga de adultez te
haga sentir vergüenza de tirarte en el pasto a rodar, a respirar el aire cálido
de la primavera, a correr con los niños, sentir la magia de crear y compartir.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Vas a conocer el amor de los
abuelos, y va a ser tuyo para siempre. Uno de los amores más enormes y
profundos de este mundo. Los abuelos son eternos, son necesarios, la historia
que llena de sentido muchas historias. Ellos saben de barcos, trenes, caballitos,
gallinas, distintas formas de merendar, hermosas maneras de acunarte, únicos
modos de contar las estrellas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Los abuelos son rituales, son
paseos de la mano, es el amor más enorme en dos ojitos que van a mirarte
colmados de dulzura, siempre. Vas a amarlos infinitamente. Vas a nombrarlos
mucho, vas a desearlos y ser inmensamente feliz cuando los escuches llegar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Sé siempre libre, mi amor. Libre
y lleno de esperanzas. Reflejate siempre en lo más genuino de la vida. Van a
decirte que todo es blanco o negro, no lo creas. Hay un infinito de grises
afortunadamente. Con esos grises podemos hacer arcoíris. Sé libre siempre, sé
libre por sobre todo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Te vamos a amar todos los
segundos de todas las horas, de todos los días de esta vida hermosa que llega
con vos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Gracias por elegirme como tu
mamá. Voy a intentar no cometer muchos errores, hacerte reír siempre, abrazarte
infinitamente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Gracias por elegir a papá. Matías
es el hombre más maravilloso que conocí en la vida. Es buen tipo, está hecho de
buena madera, vas a estar muy orgulloso siempre de él, como lo estoy yo. Te va
a encantar jugar con su barba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Te amamos, te deseamos. Estamos
felices y ansiosos, radiantes, nerviosos y llorones. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Te esperan los mejores abrazos de
este mundo, mi amor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"> Mamá<o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">6 de abril de 2017</span><o:p></o:p></div>
Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-43431890346555468462015-08-25T02:30:00.001-03:002015-08-25T02:48:23.505-03:00Soltar<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En algún rincón estaban guardadas
las manos, los pies, la ceniza. En algún puto lugar estaban guardadas las
explicaciones, los pañuelos de papel, las llaves, tres o cuatro acordes de un
blues que hace tiempo no escucho.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Una vez alguien me dijo que
soltar era más que un verbo, y me lo creí. Con tanta fuerza lo creí que hasta lo
convertí en mandato diario, casi vehementemente. Y solté todas las cosas que
jamás dije. En silencio solté. Y en silencio salté. Ahí, del otro lado. Ahí donde
los rincones parecen ser un espacio más adonde la vida llega para pegarte dos
sopapos, para pararte en otro lugar de la casa y ver la ventana más linda, el espejo más claro.
Ahí donde las manos y los pies ya no necesitan volver, y la ceniza se esfuma.<o:p></o:p></div>
Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-9655223004791712242015-02-10T23:34:00.001-03:002015-02-10T23:36:45.384-03:00(...)<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Sabía perfectamente
que caía en la tentación, y no podía dejar de hacerlo. Sabía que su piel no podía soltarla, no quería
imaginar siquiera el solo momento de no rozarlo, de no acariciar su pelo,
contarle los lunares, morderle la boca.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">La madrugada
con él se volvía corta, necesaria, a mordiscos, prohibida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Corría el
peligro que se corre en estos juegos, uno de los dos pierde. </span></div>
Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-70577723471668693552013-09-19T02:27:00.002-03:002013-09-19T02:32:26.925-03:00JuevesManuel disimulaba las ganas de fumar, para que yo no caiga en la tentación. Se ponía caramelos en la boca, uno detrás del otro, de colores, de goma, masticables. Que no tenía antojo -decía- <i>y sonreía por lo bajo, levantando la ceja izquierda</i>. Odiaba las películas románticas y el olor a jazmín. Planeábamos viajes en globo que no íbamos a realizar nunca, pero se convencía y me convencía -a veces- de algún modo. Arrastraba las botamangas de los pantalones, y usaba los cordones desatados. Manuel decía que<i> todo iba a marchar bien</i>, que no eran tan malos los vicios, que la música nos conectaba, que la televisión nos pudría la cabeza. Pero -sobre todo- decía que todo iba a marchar bien.<br />
Si marchar bien significa -exactamente- este insomnio y esta taza de café en medio de la noche, cuántas horas más debería esperar para que la calma llegue entre tantos papeles escritos y tantas colillas aplastadas en el cenicero. Cuántos viajes debería soñar para sentir -en el intento- el viento en la cara y el sol del otro lado de los ojos. Cuántas mañanas de invierno debería despertar, para encontrar las palabras justas, y <i>nombrarte</i> sin decirte, sin saberte...Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-40126621693749756522013-09-10T02:46:00.000-03:002013-09-10T02:47:55.372-03:00Martes, Manuel y madrugada<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Esta noche intento acordarme de vos, y sin embargo, al instante
mismo de imaginar tu boca, caen sobre mí todas las razones para no recordarla.
Razones como espejos de paredes manchadas de humedades e inviernos. Espejos
como hastíos y domingos en la cama con la frazada caída en el piso. Es martes y
es madrugada, y tantos martes y tantas madrugadas rocé tu boca buscando el
exilio y la certeza. Palabra eterna tu
boca –a veces- pronunciando mi nombre como agua clara y mansa. Labios como manos, como pies, como el brillo
opaco de la piel que ya no espera otra cosa que la <i>urgencia</i> del sueño. El
viento golpea las ventanas y retumba el <i>silencio</i>. Razones y silencios -para
guardar tus ojos y tus lunares en el cajón más pequeño de la cómoda- para dejarlos
desvanecer y marchitar. Es martes y es madrugada, Manuel, y ya no te espero.<o:p></o:p></div>
Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-11812115343594692242013-09-01T09:02:00.001-03:002013-09-01T09:02:10.296-03:00Domingo y septiembre<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Siete maneras diferentes de
empezar a escribir algo que tenga sentido un <b>domingo a la mañana</b>. Siete modos
de romper con la hoja en blanco, y el cursor que titila con modestia, como esperando la respuesta indicada, el verbo
perfecto, <b>el silencio que grita</b>. Sabina de fondo, hablando de <i>besos y porros</i>.
La taza de café a medio terminar, las tostadas, el pijama a rayas rosas.
Demasiado <b>domingo</b> del otro lado de la ventana y las campanadas de la iglesia. Todo
el domingo, y la hoja en blanco que me deja perpleja. ¿Adónde van las
palabras que no logran decirse? ¿En qué lugar anidan, cuando las siento –a veces-
tan <b>entre las costillas y el alma</b>, dando vueltas por el cuerpo en busca de una metáfora
que las <b>salve</b>? <o:p></o:p></div>
Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-57801624401112114032012-11-05T18:00:00.001-03:002012-11-05T18:00:15.031-03:00NoviembreNoviembre tiene el sabor del último cigarro. Ese mismo que te fumás con intención de disfrutarlo hasta la última bocanada, ese que sabés que se esfuma y lejos estamos de otro cigarro para recomenzar. Y una se vuelve tan noviembre y tan espuma. Porque los cigarros se acaban, las veredas concluyen, los árboles nacen y mueren, y los bancos de plaza siguen ahí esperando llenarse y vaciarse de todas las caricias y todas las promesas. Las canciones se acaban, los días se mueren. Tantas cosas y tantos espacios. Tanto almanaque por cubrir de huellas, de silencios, de carcajadas, de motivos para sonreírle al mundo y a cada mañana. Y vos estás ahí -de pie- con todo tu noviembre por vivir, y con la esperanza de la revolución, la urgencia de unas manos que no se esfumen como el último cigarro.Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-62963203616546458792012-10-17T19:48:00.000-03:002012-10-17T19:48:00.459-03:00Entre el corazón y las costillasLa tarea consiste en abrir los ojos, hacerle un nudo al alma, y saltar de la cama para arrancar el día. Difícilmente el nudo sea sólido y todo lo que esperemos de él no sea suficiente. Te lavás los dientes, te ponés el jean, la remera, agarrás el bolso, y salís a otro miércoles que espera por ser vencido, o por vencerte. Y resulta que nada es tan simple, y aunque se intente... nadie puede hacerle un nudo al alma. Sería sencillo abrir una puerta, cerrarla, lidiar con la soledad, vencerla. Algo así como sacarse de un golpe eso que está en el estómago, en los huesos, entre el corazón y las costillas. Sería fácil saber que no estás ahí al costado para recordarme todo el tiempo que existís, y que de algún modo existo en esa presencia que late y late y late... y es ausencia. Ojalá vendieran nudos para el alma en los almacenes, los supermercados, los kioskos de revistas. Ojalá todo sea tan simple como saltar de la cama, y buscar el aliento que nos salve de las 24 horas siguientes, del jueves que vendrá, del viernes que se aleja, del sábado, del domingo que vence. Un ovillo de nudos que nos quite el silencio y nos de la esperanza de seguir abriendo los ojos para arrancar un nuevo día, quizás otro comienzo...Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-15942113794977933382012-02-08T21:10:00.001-03:002012-02-08T21:12:40.907-03:00Hasta siempre. Hasta toda la vida.<span style="font-size:130%;"><br style="font-weight: bold; font-family: trebuchet ms;"><span style="font-weight: bold; font-family: trebuchet ms;"> HASTA SIEMPRE, FLACO! </span><br style="font-weight: bold; font-family: trebuchet ms;"><br style="font-weight: bold; font-family: trebuchet ms;"><span style="font-weight: bold; font-family: trebuchet ms;">BUEN VIAJE A TU ALMA DE DIAMANTE... </span></span><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJYlkWG8TQ_f5WijzN2AW9qz9l-l9r-e-nDmQE1JpGal8bqDwhxIxxp0GcRvqifJuxfL1lZeFeWgKJbx9y-p4KXWMcB5i-_TG4GWSMABrZGHL27XEmx4uq7oTlVQTr81iE6zPbMtsnn34/s1600/spinetta+tira.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 131px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJYlkWG8TQ_f5WijzN2AW9qz9l-l9r-e-nDmQE1JpGal8bqDwhxIxxp0GcRvqifJuxfL1lZeFeWgKJbx9y-p4KXWMcB5i-_TG4GWSMABrZGHL27XEmx4uq7oTlVQTr81iE6zPbMtsnn34/s400/spinetta+tira.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5706921732774095538" border="0" /></a>Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-38324176933786782692011-08-22T12:45:00.004-03:002011-08-22T13:10:49.821-03:00AgostoLlamarse al silencio. Algo así era lo que había dicho aquel día que no había palabras para dejar en la memoria que implica el paso del tiempo, y la permanencia de lo que vive. Llamarse al silencio y esperar por nuevas imágenes y nuevas fórmulas para enfrentarse al día y su miseria. Y el intento... el intento que te mata o te salva de una vez por todas. Y eso sigue ocurriendo, sólo que a veces uno necesita decir, hacer, vivir las cosas de alguna forma que no sea tan ruín, ni tan letal...
<br />
<br />(Simplemente hacer algo con eso que no dice, que no hace, que no vive, y sin embargo, está ahí latiendo en el fondo de todo el invierno).
<br />
<br />¿Y qué se hace con tanto invierno?
<br />
<br />Si fuera tan simple colgarse la bufanda y estrangular las soledades con el nudo, y abrigarse los pies, como si eso protegiera la vida que grita a cada paso que damos, excluyéndonos de todo temblor. Y uno se llena de bufandas y ganas. Esas ganas de que tu boca roce la mía, gritando toda la furia, todo el deseo, y todo el espanto. Ganas de que tu invierno abrace, que no sea sólo el fondo de un agosto que mate o que salve. Sentirte más allá de la mañana, más allá de las manos, más allá del hastío. Que me dejes el alma sin palabras y, que acabes, por fin, con todos mis silencios.
<br />
<br />
<br />Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-12138879906757331142011-05-30T00:40:00.007-03:002011-05-30T01:29:43.647-03:00IntangibleHay metáforas que se vuelven absurdas un domingo por la noche. Todo permanece inmutable en medio de lo que veo, en medio del domingo, de la metáfora que no sé decir en estos tiempos -así como el aire que se hace invisible frente al espejo, como la última sonrisa-, y falta de palabras. Ni siquiera tiene mucho sentido decir eso último y, sin embargo, es lo más real de todo lo nombrado antes de la última coma.<br />Ya no hay palabras que resuman otro día de revolución en las calles y las plazas, otro día de metáforas intangibles, un domingo de palabras que intentan hacerse eco de cada una de las sombras que nos pueblan.Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-81921406957996422202011-02-01T16:14:00.002-03:002011-02-01T16:38:24.948-03:00Vientos y pausasSobre la mesa el tabaco del jueves, tu perfume a destiempo, y el silencio colmando la inmensidad de la sala. Y la poesía en forma de cortina, de cenicero, de bombilla. Devolviéndome en ovillos los caminos y las lluvias, buscando en el lenguaje el propio silencio de la sala y de mis manos, aquellas que te enumeran y deletrean buscando las nubes de tu boca. Y de repente, mirar entre líneas y descubrirte, justo ahí, entre palabra y palabra. Porque es ahí, entre el alma y los huesos, donde encuentro que hay más de mil soledades en una soledad (bebiendo de tus ojos y tu cintura), que tu cuerpo es un himno, que mis pies están repletos de vientos y pausas, y que cada paso es una revolución junto al tibio respirar de un verso... Ese mismo verso que no te digo, que guardo en la cajita musical de cada noche, para llenardo de melodías que lleguen a vos, y me vuelvan palabra urgente.Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-31360510062532457332010-10-01T13:20:00.005-03:002010-10-01T14:03:52.031-03:00Dos o tres minutosSuele faltarme el aire dos o tres minutos antes de recortar el día en pequeños fragmentos por vivir, buscándole sentido a la mañana inerte en que no estás. Y dibujo las horas, a tachones, enmarcando la imagen congelada que la ventana esconde entre el nublado y los detalles. Siempre, Soledad, detalladamente obsesiva con los detalles.<br />Suele faltarme el aire cuando te espero, entre el reloj y los lápices, con el ruido tan insoportable del segundero que asesina la irremediable y mínima respiración entrecortada, los pañuelos, la lista de números teléfonicos que espera sobre la mesa de luz, la mujer que me habla en los reflejos.<br />Todos los días esperando la certeza, la puta certeza que a una la salva del hastío cotidiano y los gritos. Gritos mudos y a carcajadas incontrolables. La certeza de creer en detalles que salven, y la cotidianidad de tus lunares -exactamente- pegados a los mios. Se necesitan horas a tachones que salven, que se salve la noche. Y retener tu figura, entre la gente, para no extrañarte cuando la casa sólo me devuelve pequeñas sombras entre espejo y espejo.Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-40325021998348052992010-07-03T00:42:00.004-03:002010-07-03T00:55:45.557-03:00De un tiempo a esta parte.Últimamente estoy demasiado escéptica, intolerante, y con una <span class="eAcep">pasión vehemente y contumaz</span> por los chocolates nocturnos. Confieso, también, que olvido fácilmente cómo empezar a escribir, que me da miedo la hoja en blanco, que no sé escaparle a las sílabas repetidas en otoños inconclusos...<br />Me pesa demasiado la piel rompecabezas, el pelo de cobre, las manos frías, la sed, y los antojos después de la hora de la sopa de zapallo. De un tiempo a esta parte debo ser franca frente al espejo, saludarme sin medias tintas, y romper el hechizo del domingo por la tarde... cuando parece que la casa se achica cada vez más y más y más... hasta comprimirme los pulmones (y acobardarlos).<br />Supongo que no ha de tener demasiado sentido todo esto que escribo, ya dije... lo olvido con facilidad. Pero me pesa -hasta estallar- la boca tibia y el corazón a medias, los pies rotos, la camisa deshilachada, y las ganas de llorar hasta el hartazgo.Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-27440927175224907382010-05-16T21:21:00.013-03:002010-07-03T01:01:14.538-03:00Yo quiero ser una chica Almodóvar<h3 style="text-align: justify; color: rgb(153, 102, 51);font-family:georgia;" class="UIIntentionalStory_Message" ft="{"type":"msg"}"><span style="color: rgb(255, 153, 0);font-size:85%;" class="UIStory_Message" ><span style="font-weight: normal;"><span style="font-weight: bold;">Yo quiero ser una chica Almodóvar. </span><span>Sin etiquetas, ni tacones lejanos</span>. De carne y de piel repleta de palabras absurdas, con aroma a té de naranja o limón. Una chica Almodóvar, y sentarme en un café, mesa de madera y cuatro sillas, elegir la ubicación perfecta -siempre al lado del ventanal, sobre todo si es mañana y llueve- y descubrir la soledad de la gente en las miradas. Vociferar el viento y lo prohibido. Romper la escena y pintarme los labios con el labial carmín de varios inviernos. No preguntar nada, observar y decir. Exigir revolución de miradas que se cruzan y sonrisas que se corresponden. Unir las soledades del café y las sillas de madera. Volver poema cada soledad y hacer de ello una excusa para que la lluvia no acabe, para que las paredes se tiñan de violeta, y la puerta en gris. Yo quiero ser una chica Almodóvar, y manchar el gamulán rojo con gotitas de té que me recuerden los días de lluvia... y la lluvia que no se ve pero que todos soportan a lo lejos, tan dentro, y tan en crudo.</span></span><br /></h3><br /><div style="text-align: center;"><a style="color: rgb(153, 102, 51);" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj89pRUX7sAGBMMPabDY0L82h12LKqHxvN1iPN6n_jR0aCkw2rW6bEZ1BkjR54PLSH3j5b_Mq5uHYP_PLh52qqdIXF3tCnFgksTIQYb3LZEKcZejTRgGvYfS4PIsU79JjWpvbBuIwgvNIA/s1600/Sin+t%C3%ADtulo-1.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 400px; height: 288px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj89pRUX7sAGBMMPabDY0L82h12LKqHxvN1iPN6n_jR0aCkw2rW6bEZ1BkjR54PLSH3j5b_Mq5uHYP_PLh52qqdIXF3tCnFgksTIQYb3LZEKcZejTRgGvYfS4PIsU79JjWpvbBuIwgvNIA/s400/Sin+t%C3%ADtulo-1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5472033617602358946" border="0" /></a><br /><br /> <br /><br /></div>Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-40979443779629453312010-05-03T18:56:00.008-03:002010-05-07T22:04:08.297-03:00Mar<div style="text-align: right;"><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;"></span><blockquote><span style="font-style: italic;">"Si quieres, mi vida, te rapto yo un día, te llevo a ver el mar".</span><br /> <blockquote><span style="font-style: italic;">Ismael Serrano</span></blockquote></blockquote></div><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTPiY2UgYz2DTKojCBQwJa3VKLWL9rzNF0cajOkcJBC9HpOagd_EeABSQmG9S2e0mxjDklv4lIOFESMYSeq6MATC7_SKSN71XLuDFqveWwYzfK6FAwayGHggjVDbJji5SXN7VKNBF38kU/s1600/IMG_3581+1.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 296px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTPiY2UgYz2DTKojCBQwJa3VKLWL9rzNF0cajOkcJBC9HpOagd_EeABSQmG9S2e0mxjDklv4lIOFESMYSeq6MATC7_SKSN71XLuDFqveWwYzfK6FAwayGHggjVDbJji5SXN7VKNBF38kU/s400/IMG_3581+1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468698369631574082" border="0" /></a><br /></div><div style="text-align: right;"><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-weight: bold;"><br />Ella, confesó no conocer el mar.</span><br /><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-weight: bold;">Él, simplemente, suspiró profundo y preguntó, ¿no conoces aquello que nos separa?</span><br /></div><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;">Sólo en mis poemas, respondió.</span><br /></div><br /><br /><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div></div>Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-65267907411308068532010-04-26T18:50:00.003-03:002010-04-26T18:58:23.877-03:00OtoñoCasi imperceptible es el humo que sale de mi taza de café, y estoy enfretada al cenicero, los cigarros, las hojas, y el florero preferido de mi madre. Es lunes, y, sin embargo, hoy podría ser cualquier día de esos que intentaría susurrar palabras que escriban paredes despintadas y dejen una huella que salve.<br />El café está casi frío, al igual que mis manos, y en el cuello corre el escalofrío de la página en blanco, del "por qué no", del "por qué sí". Corren, casi inéditas, las palabras esclavizadas a la ventana que me da la espalda, inmutable. Y, persisto. Persisto en los cigarros y el café frío, mientras la brisa me envuelve como suspiros de un otoño que se vuelve miel, para regalar dorados y suelos amarillos. ¿Qué se hace con tanto amarillo entre los pies? ¿Qué se hace con tanto otoño? <br />Es tan difícil no dejar caer la miel entre los dedos. Tan absurda una huella amarilla entre tanta miel. Tan sublime sentirme parte de paredes despintadas y espaldas inmutables...Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-85877447813015494142010-03-14T16:55:00.004-03:002010-03-14T17:00:46.868-03:00DomingoEs como si llevase las manos atrapadas a la boca, como si fuera hoy el día dueño de todos los días, y mañana tan sólo un reloj que murmura tiempos ajenos y amarillos. Como si la lapicera se hubiese quedado sin tinta y sólo dibuja círculos y cubos con la esperanza de un manchón. Como si quisiera ser de una vez por todas y no dejar, tan solo, la cama destendida y el rocío a medio caer sobre la almohada.Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-48988819915176864032010-01-07T02:46:00.003-03:002010-01-07T03:15:55.265-03:00De risas y tazas de café."Si yo pudiera darte la creencia y los años..." canta Ismael Serrano, y eso me resulta, a veces, tan poco. Porque, de elegir, optaría resumir cada hora de una madrugada en la tibieza de las tres de la mañana, cuando tu calor se vuelve volátil y el sueño esquiva. Porque, si pudiera elegir, construiría una mañana de risas y tazas de café, con algo de canela en los dedos y la mirada perpetua. Podría repetir las cincuenta letras nuevas que inventé al abecedario para poder alcanzar mínimamente el roce de un "te amo" y llevarlo a lo más alto de tu boca. Darte la certeza de la paz de las sábanas, del borde del sillón, de las cortinas bailando al son del viento que te despeina a la hora de la siesta. Y recortarnos la cara como pétalos de tantas caricias, y convencerte de que tu espalda es la metáfora en si misma (donde puedo inventar más de mil arpegios). Si yo pudiera, inventaría los relojes que no te hagan marchar, las camisas sin botones, y una luna melosa que escriba con sentido las palabras que no puedo pronunciar. Volvería a morder las palabras y a revivirlas para convencerte de que la creencia es esto que somos y esto que tenemos, y a mi no me hace falta nada más que tus ojos oscuros mirándome, dormida y despeinada.Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-26882632957475846322010-01-04T00:02:00.005-03:002010-01-04T00:27:52.013-03:00HAPPY NEW YEAR<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIwekKuPDEmlUZ8qzgey4CnTVy4NN3sg0zHEnFSfye9zOESCCKyNVZlkBySQsj96sjep4IJvbL9mN0BWEtGV-HVRik0QAjikPp4folvkmydA1vyF149XyHdGkJEop_sZ5bsCY_E3OKJMk/s1600-h/Enriqueta+y+Fellini+22.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 136px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIwekKuPDEmlUZ8qzgey4CnTVy4NN3sg0zHEnFSfye9zOESCCKyNVZlkBySQsj96sjep4IJvbL9mN0BWEtGV-HVRik0QAjikPp4folvkmydA1vyF149XyHdGkJEop_sZ5bsCY_E3OKJMk/s400/Enriqueta+y+Fellini+22.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5422714996399121186" /></a><br />(by Ricardo Siri Liniers)<br /><br /><br /><br /><br />Que el año esté lleno de energías positivas, amores, amigos, vinos, ganas de seguir creando, y buena imaginación! <br /><br /><span style="font-weight:bold;">Feliz 2010 a todos!</span><br /><br /><br />Soli.Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-6080001920783481612009-12-14T14:07:00.002-03:002009-12-14T14:10:25.201-03:00Esta mañanaEsta mañana<br />puedo sentir tus comisuras en las yemas de mis dedos,<br />la delgadez de tu boca colándose entre mi boca,<br />el aire tibio de tu espalda.<br /><br />Puedo sentir, también,<br />el sol en la ventana <br /> anunciándote <br />en cada uno de los ecos que deja el silencio de medianoche.<br /><br />Y tu ausencia en los pasillos, las sábanas,<br />las sillas…<br /><br />Y puedo nombrarte, esta mañana,<br /> ausente y sereno,<br />en el tibio viento de septiembre,<br /><br />un septiembre ajeno y distante,<br />un septiembre en donde <br />los días <br />caerán -sin tregua-<br />bajo<br /> <span style="font-weight:bold;"> tu voz</span>...<br /><br />(Y lo que queda, <span style="font-weight:bold;">después</span>, <br />son las sílabas de <span style="font-weight:bold;">tu nombre</span> desvaneciendo el aire...)Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-77951509210143384862009-11-27T01:22:00.011-03:002009-11-27T02:47:11.420-03:00Lo que queda, entonces.Quedan en las sábanas las manchas de alquitrán de las pestañas, las siete lunas de rocío intenso y necesario, los cuatro sorbos de café a medio despertar. Quedan tendidas en el piso, y resecas, la piel que sobra de los días, y la carne que no se atreve a doler. Y hay que juntar a cucharadas el olvido, para que el viento se lo lleve lejos, detrás de las paredes y los libros, quizás detrás de mí, o detrás de la saliva y el espanto, quién sabe. Y así, entonces, quedarán las yemas de los dedos, las manchas de humedad, los viernes por la tarde, tu voz, y los silencios de un alma que grita el nombre que destiñe... y que baña su soledad de agua bendita para que no se le olvide recordarte mientras duerme.Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-21498693620056693362009-11-10T00:33:00.008-03:002009-11-10T00:47:26.126-03:00Estas manos<div style="text-align: center;">
<br /><div style="text-align: right; font-style: italic;"></div><blockquote><div style="text-align: right; font-style: italic;">Para mi caramelo...
<br /></div></blockquote>
<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8oB4mTV4xHXwYgfHkM96ifAv-fEjgVvCmr1RTVyceYrQ2uBDi8UmaHbH_AIP9nWvNICgd3f8HFKEUk7gSDiLA6R5FsCh9Y_yqk3LDT6D3r4YsEZtBX3fOIIEkLLYUm-_WMglONPblN0Q/s1600-h/ramas+verde+que+te+quiero+verde.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8oB4mTV4xHXwYgfHkM96ifAv-fEjgVvCmr1RTVyceYrQ2uBDi8UmaHbH_AIP9nWvNICgd3f8HFKEUk7gSDiLA6R5FsCh9Y_yqk3LDT6D3r4YsEZtBX3fOIIEkLLYUm-_WMglONPblN0Q/s320/ramas+verde+que+te+quiero+verde.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402314186745849490" border="0" /></a>
<br />
<br /><span style="font-size:85%;">
<br />
<br /></span><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CPC%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:"Book Antiqua"; 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<br /><span style=";font-family:Georgia;font-size:85%;" ><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;font-family:georgia;" align="center"><span style=";font-family:Georgia;font-size:85%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;font-family:georgia;" align="center"><span style=";font-family:Georgia;font-size:85%;" lang="ES-TRAD">*</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;font-family:georgia;" align="center">
<br /><span style=";font-family:Georgia;font-size:85%;" ><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;font-family:georgia;" align="center"><span style=";font-family:Georgia;font-size:85%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style=";font-family:Georgia;font-size:85%;" >Y los días en las manos se me vuelven noviembre
<br /><b>Noviembre </b>y arena, agua,
<br />
<br />incluso
<br />a veces
<br />
<br />pedazo de cielo
<br />
<br />
<br />( <meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8">En estas manos mías<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size:85%;"><b><span style="font-family:Georgia;">
<br /></span></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size:85%;"><b><span style="font-family:Georgia;"> tan tuyas</span></b></span><span style=";font-family:Georgia;font-size:85%;" ><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style=";font-family:Georgia;font-size:85%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;font-family:georgia;" align="center"><span style=";font-family:Georgia;font-size:85%;" >hoy viste de primavera mi tacto más urgente)</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;font-family:georgia;" align="center"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;font-family:georgia;" align="center"><span style="font-size:85%;">*</span></p><p class="MsoNormal" face="georgia" style="text-align: center;" align="center">
<br /></p><p class="MsoNormal" face="georgia" style="text-align: center;" align="center">
<br /></p><p class="MsoNormal" face="georgia" style="text-align: center;" align="center">
<br /></p><p class="MsoNormal" face="georgia" style="text-align: center;" align="center">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" face="georgia" align="center"></p></div>Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-7222532250143237362009-10-26T15:36:00.010-03:002009-10-28T01:13:55.169-03:00De fuego, pies, espaldas, y mejillas.<a href="http://www.geocities.com/azoth.geo/73.html">"Sí, pero quién nos curará del fuego sordo..."</a> Y quién nos curará del fuego de la mañana, y de los silencios que se esfuman como aureolas de tabaco. Quién sabrá entender que una mano es algo más sublime que la mismísima simpleza de una mano, y que con tibieza prosigue al verso deletreado por los labios (en silencio). Y que saberse de memoria la rutina del día y de la noche, no nos salva de la lluvia que persigue a los muebles y las habitaciones vacías. La lluvia que nos moja y no nos vuelve eternos ni nos cree inmortales. Que el tiempo es algo más que los granos de arena, y la sonrisa es tan necesaria como una taza de café por la mañana. Que lo eterno puede ser cada minuto que una mirada tuya logre hacer estremecer una mirada mía, y caer, así, en la sensación volátil de que ya no importe nada más, y que todo está dicho. Quién sabrá si estos pasos y esta espalda y estos ojos pueden curarse con el alba, balbuceando y abrazando un día nuevo por venir, con pocas intenciones y demasiadas utopías. Quién nos curará del sol que por las hendijas entra, sin otra razón que la de iluminar el poco aire y hacer visible el polvo que hace tiempo no escuchamos. Y qué sabrán los pies, la espalda, y las mejillas, de ese calor que sube por la espalda para hacerse ver como figurita repetida de muchas espaldas y muchas mejillas mojadas por la lluvia (de siete mil otoños por nacer en un instante), con un fuego que nos salve, una dulce certeza, y la ternura.Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-6773047577879069692.post-32679728277819289412009-09-30T17:06:00.012-03:002009-09-30T20:52:34.777-03:00Moneda corrienteLas pocas palabras, el café frío, tu espalda, las ventanas a medio abrir y el polvillo debajo de la cama. Los gritos que retumban de la calle, las cortinas sucias, el cenicero cubierto, los vasos a medio terminar. Las hojas amarillas de los libros, el segundero, las almohadas, el olvido. El olvido y la nostalgia que retumban en la casa como los gritos que vienen de la calle. La promiscuidad, la inocencia, las ganas, la soledad, las miradas. El polvillo que se mezcla con la ausencia que denota el segundero y las cortinas que ocultan la vista silenciosa del pasillo y el último rincón de la casa. La melodía que retumba, las pisadas que retumban, las voces de los libros que retumban. Los nombres como remolinos, las piedras, los lápices, las vendas en los ojos, y tus manos (lo sublime). Los discos, las monedas, las paredes blancas, los cuadros desprolijos, el sexo, las baldozas que respiran inercia. La alfombra, las migajas, el peine, las goteras, y el último -siempre el primero- de todos los besos. Las sábanas, tu pelo como un simulacro, y las cenizas.<br />Tanto mundo que pretende entrar y salir del olvido como moneda corriente, y sin permiso.Soledad Di Pasqualehttp://www.blogger.com/profile/03867729799726886999noreply@blogger.com19